ElyAl 28

Ce n'est pas khomsa qu'on dit je t'aime

2012-02-18T14:37:00.001+01:00

Dessin ElyAl

par Alain Baudemont

Cette miraculée m'était apparue belle comme la main de Fatima, sauf que ce n'était pas Fatma qui vivait, en son verbe, ce miracle là. Pas plus d'ailleurs que ce n'était, d'une autre rive, la cousine Sarah. C'était beau comme les cinq doigts d'une main, mais ce n'est pas khomsa qu'on dit je t'aime en arabe, aussi bien qu'en hébreux.

J’ai connu une autre miraculée qui vivait au coeur de l'enfer de la guerre Bosnie-Herzégovine. Elle souriait à Dieu, car elle portait dans son ventre le fruit de son amour. La main dans la main, les deux amoureux s'aimaient, malgré les bruits et les fureurs, ils marchaient, deux coeurs tendres, on aurait dit deux coeurs tendres dans une Étoile, leur Étoile.

Soudain, comme un grand trou noir qui prend la vie, les yeux de la miraculée voient s'écrouler et mourir le père de la petite fille qui allait venir au monde. Son homme est à ses pieds, à la miraculée, mais il est mort, comme ça, d'une balle en plein front, d'une balle qui venait de Dieu ne Sait même pas d'où. La miraculée voit le tireur, il recharge son fusil, il ne se cache même plus, c'est un gosse de 16 ans, il pointe son arme, elle attend la balle en caressant son ventre, pleine d'amour, et déjà, le tireur ne le sait pas, elle lui pardonne à ce gosse, qui fait des choses bizarres, et qui ne sait pas pourquoi il fait des choses bizarres. Elle pardonne et regarde, elle pardonne, elle voit son amour brisé. Et puis, une explosion, plus terrible que mille enfants des malheurs de tous les diables de la terre. L'immeuble du tireur n'existe plus, le tireur non plus. Seulement de la fumée, de la fumée, encore et encore, noire, noire, noire ....

Aujourd'hui, la miraculée élève seule sa fille, qui est une belle jeune personne, et qui sait, qui connaît l'histoire de sa mère et de son père qui est mort dans les gravats un jour où le ciel était bleu, d'un bleu …

Avec quelques amis (es) nous avions apporté, à la miraculée, le maximum, cela avait-il suffi ….

C’est comme ça, oui, un enfant a besoin d’équilibre, et se retrouver face à un enfant, lui venir en aide, c’est comme régler les conflits en étant à un pour tous et tous pour un. Depuis elle s'est remise en couple, la miraculée, elle a retrouvé son équilibre, un nouveau père pour sa fille, sa fille, qui lui donne, chaque seconde que Dieu fait, un adorable sourire et une tangible joie de vivre.

Est-ce une clé, un mystère, cette histoire que je donne à lire, pour vos enfants, comme pour vous, quand parfois ce sera l'enfant qui demandera à sa mère de retrouver un homme, la mère acceptera, et là encore, un miracle. À plusieurs reprises, j'ai demandé à la miraculée "est-ce que vous allez refaire votre vie, est-ce possible, pour vous, de reconstruire votre vie". La miraculée m'avait répondu quelle aimerait bien avoir ....

"Oui, j'aimerais bien pour ma fille, une petite sœur, mais, vous savez, si c'est un frère, on sait qu’on ne choisit pas.”

Et vous, débranchez vous !

2012-02-10T16:21:00.001+01:00

Photo ElyAl 28

par Nabatena Di Lumo

Il est tout à fait raisonnable de ne rien vouloir changer de soi-même.

C'est bien sûr parce qu’il n’aime pas, que l'Y est tout "vite fait". L'Y, ça ne l'intéresse pas, mais alors pas du tout, le désir de l'Autre, et moins encore les sentiments. Il est clair que l'Y n'en a rien à cirer de ces liaisons dangereuses qui lui sont à la schlague à tous les étages de sa réception. Tout en lui, à l'Y, est comme la vie, il abuse, il contraint, il force, il torture, il violente, il correctionne, il punitionne, il est pareil aux vieilles armées, l'Y inflige des sévices au corps de tout ce qui bouge, comme ça, parce que l'Y est indifférent à l’influence du Père qui est dans les cieux, est indifférent à la fille aînée de l’Eglise, est indifférent à Marie pleine de grâce, est indifférent au voile de l'islamique, est indifférent à l'Etat laïque. Même les enfants de sa communauté, l'Y, il s'en bat les chouilles, si c'est un mâle, elle s'en bat les nichettes, si c'est une femelle.

Ah, c'est comme ça, dit l'Y, bon, puisque c’est comme ça, j’achète rien que pour ma gueule, ma gueule à moi, et les autres, je m'en tape. Il n'en a que pour la brutalité, l'Y, le mépris, l’obsession pour la tune, voilà, c'est ça, et seulement ça, qu'il veut, l'Y, pour qu’on ne l'oublie pas, et pour longtemps, pendant qu'il s'en branle du soir au matin et du matin au soir, derrière et devant, absolument et parfaitement dopé à mort. Ce n’est pas un hasard si les Y entre eux se soient retrouvés en déphase avec les indignés plus cool que chez cool.

Pourtant, c'était bien chouette les anarchistes d'hier (quelle génération que voilà) les milles et un Ernest Armand qui prônaient la camaraderie amoureuse, la liberté de l’amour, qui s’insurgeaient contre les tueries passionnelles, le tartufisme sexuel, pendant que la Madeleine Pelletier affirmait l’importance de l’émancipation sexuelle de la femelle. Il paraît que seul le magnifique mouvement anarchiste c'était intéressé de très près, tout contre et bien serrés, aussi près que possible, disons le, aux formidables relations hommes/femmes, qui plus est, à l’importance de la normalité sexuelle, ce beau reflet, ce beau soutien des dominations du pouvoir et de l’argent.

En se libérant des inhibitions sexuelles et en établissant des relations égalitaires de joyeuse camaraderie amoureuse, le bel Ernest, croyait que les hommes et les femmes se libéreraient plus fastoche-totoche des autres liens de sujétion, quand la belle Madeleine, elle, soutenait qu’un sexe épanoui donne de l’assurance aux filles et les libèrent du sentiment pauvre et d’infériorité par rapport à leurs gentils camarades mâles. Bref, avec les anarchistes d'hier, il n'était pas paradoxal de partager le pain, le vin, la bite et le vagin ... pas forcément au lit pour ces deux objets derniers, mais aussi couchés dans le foin avec le soleil pour témoin.

Du grand art comme qui dirait, mais l'Y, lui, il est à mille lieux d'ici et de là ... il ne change pas, l'Y sa logique de pensée, il ne tombe jamais (amoureuse) il ne fait pas de politique, il ne fait aucun gros effort d’adaptation, l'Y est créateur de stress et point barre. Il connaît, à cause de la radio et de la téloche qui la rejoue comme en l'éternel retour (pourquoi non) la chanson de Brel, du temps où Bruxelles bruxellait :

Et sur l'impériale

Le coeur dans les étoiles

Il y avait mon grand-père

Il y avait ma grand-mère

Il était militaire

Elle était fonctionnaire

Il pensait pas elle pensait rien

Et on voudrait (qu'ils soient malins)

Il avait su y faire

Elle l'avait laissé faire

Ils l'avaient donc fait tous les deux

Et on voudrait (qu'ils soient sérieux)

Il attendait la guerre

Elle attendait mon père

Ils étaient gais comme le canal

Et on voudrait (qu'ils aient le moral)

Créateur de stress, pas seulement, l'Y est (je l'ai déjà dit, je me répète) gros, très gros consommateur, acharné (disent les deux belles journalistes) des machines à dépenser du fric sans réfléchir, l'Y est un shooté de l’achat compulsif. Mais tout cela est faux. Totalement faux. Tout ce qui est dit supra est faux, archi-faux.

NaDiLu (c'est qui se mec) c'est rien moins qu'un monstrueux menteur.

Voilà ce que nous serions, nous, les Y, à en croire les mauvaises (et vieilles) langues et NaDiLu en premier. Nous serions, nous les Y, des purs produits de la société de consommation dans laquelle nous avons grandi ; nous serions prêts à nous damner pour le dernier iPhone, ou à prendre un crédit sur six mois pour un sac Chanel.

Ah, quelle grosse ânerie que voilà, formulée par la mauvaise langue.

Nous nous ferions, nous les Y, régulièrement rebattre les oreilles avec ces vieilles antiennes scotchées à la bouche de nos parents : "Mais fais attention à ton pognon", ou encore "Tu avais vraiment besoin de t’acheter cette fripe de merde". Incapable de faire preuve de patience, les deux journalistes voudraient tout, et sur le champ. Elles auraient pris un train en marche et elles seraient sommes toutes particulièrement à l’aise dans cet univers qui, sur rails, va très vite.

Depuis toujours, elles mangeraient des messages publicitaires assenés comme des coups de gourdins dans la rue, sur et dans leur tête, via Internet ou la télévision, aussi mal, elles auraient développées, comme un énorme cancer malin, en matière de consommation des capacités inédites. Attendre, ça ferait mal à l'Y. Attendre, ça ce supporterait pas, à cause que l'Y a jamais été habitués à la patience. Internet n'a pas appris la patience à l'Y. Internet a montré que l'Y pouvait avoir accès à tout en un temps record. Même quand il faut acheter quelque chose que l'Y n'a pas besoin. Pas besoin, c'est là l'intérêt de la chose.

Qu'est-ce qui l'en à foutre l'Y de l'objet, un coup tu l'as, un coup, tu l'as plus, tu le jettes, et tu en prends un autre, c'est le même mais il est pas pareil. Le rapport à l’objet de l'Y n’a rien à voir, et même plus rien à voir avec celui des imbéciles de michetonnes et des crétines de michetons, tous rammomos, des X, et encore moins des Z, ces pauvres zozo de gueux, qui arrivent.

Pour conclure sur l'Y, (j'avoue, j'en ai bavé pas vous) je dirais (c'est NaDiLu qui cause) que ce qui définit le mieux l'Y c'est, vous savez quoi, son nihilisme, l'absurdité sans fond de sa propre vie. Le mieux serait d'en mouliner de la bonne poudre de cacahouette et surtout pas de la sniffer ni de se la carrer dans l'oignon, mais de la donner aux vents qui rabat les volets, ça, oui, aux nuages si vous voulez, et de passer immédiatement au Z.

Il n'y a, je pense (j'ai lu) dans ce que dégoise les deux jeunes femmes qui sont (je ne l'oublie pas) des journalistes, "que justification", c'est, à la lettre, mourant et navrant, et en deuxième degré, aussi bien tu es mort. Je me demande comment elles peuvent s'insurger de cette horrible manière. Elles disposent pourtant de tout. Pour moi, il est clair que tout le monde, dans ce pénible défilé de constatations, n'est pas concerné.

Par exemple, mon fils qui a 19 ans, et Dieu Sait si je l'écoute, mon grand gaillard, me raconte, m'explique (il est sur le terrain comme les autres) (mieux que les deux professionnelles de l'écriture) que c'est un peu grossi malhabilement, cette manière qu'on les deux journalistes (de gauche) de dire, de dénoncer aussi bien, alors que c'est seulement (et cela est évident) l'envie qui est le fléau, et ce n'est pas d'hier, l'envie, ça existe depuis la nuit des temps (c'est mon fils qui parle) c'est ce qui fait que des familles entières, vois-tu, papa, s'endettent et se font racketter par des individus sans scrupules, que se prostituent les hommes et les femmes, et que malheureusement les médias, les journaux (Libération par exemple) exploitent en dénonçant ce fléau ...

Elles devraient surtout s'occuper à parler des pauvres qui meurent sur toute la planète. Qu'elles apprennent donc à mieux regarder ; qu'elles fassent un vrai travail d'introspection sur elles ; qu'elles mettent en corrélation leurs attentes avec l'exigence de l'humain et de l'humanité ; qu'elles cessent de se pavaner d'articles en articles, qui ne servent à rien. En tout cas qui ne servent ni leur attitude (cette grossière sorte d'idéologie managériale) ni leur livre qui franchement ne fait pas envie.

Elles sont nanties. Ce n’est pas un reproche, papa, mais une constatation. Elles ne souffrent pas. Elles sont comme ce long fleuve tranquille et elles souhaitent (on dirait) que cet état des choses, cette vision abracadabrantesque puisse durer encore longtemps, pour le bonheur des vendeurs de journaux, et autres éditeurs plus ou moins jouisseurs, comme ils en existent et qui se pavanent, eux aussi, de petites lucarnes en grands interfaces. Leur liberté et leur richesses culturelles sont connues des pauvres de toute la terre. Ces derniers meurent. Beaucoup ne disent rien.

Qu'elles profitent donc merveilleusement de leur insouciance, que veux-tu que je te dise, papa, quand les préoccupations majeures, cela ne m'échappe pas, et je sais que tu n'es vraiment pas riche, et maman non plus, sont : Demain, pourrais-je manger à ma faim. Demain, pourrais-je me loger et dormir dans des draps propres. Demain, pourrais-je m'habiller, seulement pour ne plus avoir froid. Voilà, vois-tu, papa, ces questions devraient être bien posées et plus longuement occuper leur esprit à ces deux jeunes femmes journalistes.

On dit, beaucoup pensent, que la gauche qui revient avec un certain Monsieur Hollande comme Chef, va changer quelque chose. Mais moi, papa, je ne le pense pas. Celui qui est en poste est pas plus désagréable que celui qui y était avant ; et celui d'avant d'avant ; et les autre aussi, pas plus désagéables.

Rien ne changera, rien n'a jamais changé. Aucune génération qui vient, Y ou Z, ou Y' et Z' ne fera "le vrai pont". Aucun immigrants numériques, ou natifs des numériques, ne sauraient survivre dans une société, qui tôt ou tard, c'est couru d'avance, sera débranchée.

Ne pas me réveiller frais, comme à douze ans d’âge

2012-02-09T16:39:00.002+01:00

photo ElyAl

par Nabatena Di Lumo

De tout ce que j’écris là, c’est vous, mes chers parents, qui êtes les chauds regards. Ne t’inquiéte pas, maman, si mon mariage demain ne marche pas, je pourrais toujours divorcer. Papa, et toi maman, vous pouvez posséder une maison et une vie que je ne veux pas avoir pour moi. Vous pensez vraiment que j’aime vous entendre me parler de votre nouveau million d’euros qui tombe et qui améliore votre intérieur, quand je peux à peine faire l’effort, moi, d’avaler un sandwich au cochon rose, et que je recrache l’horrible mangeaille, dans tes boîtes à chaussures, ma chère maman.

J’ai à peine 12 ans, qui me voit comme je suis.

Je suis petit. Je suis sale. Je suis très con. Vous ne faites jamais attention à ça, vous, comme j’ai rien à faire de vos choses gagnées dans des loteries pour riches, sur le dos, comme vous en riez, des imbéciles. Je vous laisse dix minutes, pour me refaire un joyeux moment d’histoire. Vous croyez que vous pouvez faire ça. Dix minutes, entre vos âges et le mien, ces jours-ci, c’est six cents secondes, et franchement, non, le temps ce n’est pas de l’argent.

Dix minutes, est-ce la mer à boire. Après ce sera selon. Ou nous danserons les mains dans les mains. Ou je m’exploserai la tête.

De tout ce que j’écris là, c’est vous, mes chers parents, qui êtes les chauds regards, les témoins. À Toi, maman. À Toi, papa.

J’avais beaucoup de passions, mais avec aucun moyen d’y accéder. Pourquoi ai-je perdu, c’était un mauvais rêve, ma jolie petite dent de sagesse. Ce n’était pas de bonne augure m’avait dit Quelqu’un, qui avait déjà depuis longtemps perdu sa vie.

Outre les voleurs, les cris des merles, les moqueurs, les horribles pies jacasseuses, les corbeaux, les corneilles, il y avait aussi l’appétit du Coq sacré. S’il refusait le grain, tout était néfaste. S’il le mangeait, et voracement, tout serait magnifique et miraculeux de santé dans le meilleur des mondes. Il y avait aussi l’examinateur des entrailles, cet horrible observateur des viscères pour les enfants sacrifiés : foie, rate, estomac, poumons, cœur, reins. Ah, ça, non, rien ne se présenta à ce que le Roi et la Reine aient tout voulu de moi. Ils m’ont brûlé sur la pierre de leur feu de haine. Ils ne m’ont pas donné en offrande. Ils ne savaient pas ce que j’attendais d’eux. Seulement un peu d’Amour.

Et puis, ils ont recommencer, avec un autre qui me ressemble.

Un frère. Une soeur. Sa forêt au lichen, sa nerveuse nervure. Il se cache, lui aussi, dans son arbre inventé, là ou le présent de la police n’est nulle part, et pour personne. Sa miséricorde lui appartient. Il est sain autant que saint, il est mon frère, comme je l’aime et que j’aime tous les peuples sains et saints,

sauf moi qui n’entre plus dans aucun regard, parce que mes yeux sont morts. Parce que je ne viens plus. Je ne viens plus, et je ne redis mon règne. Parce que ma demeure est sans couleur, à présent sans peinture, sans ornement, désagréable à vivre. Le Cerf enchanteur a quitté ma maison. Je n’ai plus d’or. Il n’y a plus d’or.

Ah, je m’aimais. Moi, vieux berger, je m’aimais. Qui sait, si ma bergère

NaDiLu

Pas fan, mais j'aime bien

2012-02-03T16:30:00.000+01:00

Photo ElyAl 28

par Nabatena Di Lumo

Personne ne m'oblige à dire que "j'aime bien" les trois "La Vérité si je mens". J'ai bien volontiers, parce que j'ai encore un peu les moyens, de moins en moins, il est vrai, "payé ma place à chaque film".

Je ne voudrais jamais être ce mécréant de journaliste qui pour pouvoir assister aux projections presse jure qu'il ne dira aucun mal sur Thomas Gilou, et qui en regardant dans le noir la bande de zinzins, pense qu'en vérité, c'est vrai, ils sont zinzins ....

C'est pas mon genre, moi, je banque.

Que ce soit clair, moi je banque mes places, mes livres, mes frites, mes mères guez, mes filles aussi, mes pizzas, et point barre.

Donc, je le dis, (pour l'oreille à Léon) j'ai vu les trois vérités si je mens, et alors, oui, et alors... je me suis bien poilé. Eddie, Dov, Yvan et les autres…sur ma mère, ma parole, y m'ont fait mourir de rire... Karine, Sandra, Chochana, Serge, Patrick, ma parole je prends pas Léon pour un babou en slip, rien n'y manque, y sont toujours tous soudés, c'est ça l'objet de la communauté, tous soudés. Avec des hauts, des bas, des chialeries, des frivolités, des naïvetés, du courage, du dynamisme, de l'amor, ah, l'amour quand il nous cerne, du panache, et vlan, vl'a l'adversité, du jaune qui déboule, et de l'orage, et de la zize à nini, et tous soudés, que je vous dis, de l'entraide, de la ruse en veux-tu, de la crise je t'en donne, de l'habilleté y en a partout et drôle avec ça.

José Garcia aimait la battre, la malaxer, la soulever pour que toutes les bouches du monde l'apprécie et au palais la trouve bonne, et alors tant qu'il ne s'agit qu'une d'une pâte à pizza.

J'aime bien Garcia. Pas fan, mais j'aime bien.

Enfant, il était émerveillé par le monde du spectacle, par les numéros de cirque à la téloche, la Piste aux étoiles. Il a senti tôt, de bon matin, sa vocation de clown, qui lui va comme un gant de prince et lui vient plus naturellement que d'un écolier qui aime apprendre (rhalala) à compter autrement que sur ses doigts. Pourtant, comme c'est bizarre, le voilà titulaire d'un BEP, non, oui, sur ma mère, c'est vrai de comptabilité. Il a fait le soldat avant de s'engager, ou ça, dans la voie de ses rêves, pardi, devenir acteur comédien de cinéma. Du grand, José Garcia, voleur dans le sac de sa mère, s'affolant à l'idée de faire analyser ses spermatozozos. Et bons plans, Gilou.

Et puis y a du Melki.

Quoi, où qu'à l'est la honte, y a pas de honte, moi j'en vois pas, à tomber amoureux d'une contrôleuse fiscale.

Tomber amoureux, les couillons qui se moquent de ça sont bien des pauvres merdes qui n'ont rien compris à l'amour. Tomber amoureux c'est là le vrai génie de l'expérience. Demandez à Léon qui est en train de lire des choses sur le transfert. Ah, il va en apprendre, le Léon, et des belles encore, moi j'voul'dis.

Claude Melki, à 20 ans, après quelques coups de rabots dans une école d'ébénisterie, décide de devenir comédien, et voilà l'acteur qui se paye des cours de théâtre. Il trouvera sur sa route la Comédie de Caen et l'Atelier de Blanche Salan, à Paris. C'est pas n'importe quoi. Premiers feux-mouchetés-fleurets au théâtre en 1980. Premier rôle offert par Claude Chabrol dans Betty (film génial) en 1992. Passage à vide, comme les copines et les copains de plusieurs années. Rebelotte au cinoche La Vérité si je mens en 1997. Et voilà le bonhomme.

Moi, j'aime bien Claude Melki, pas fan, mais j'aime bien.

Et Puis Solo. Anconina. Tous le beau monde se taille (mondialisation oblige) à Shanghaï pour traiter avec les chinautochtones. Et vazi que je te bouffe l'asticot tout cru ; que l'on se pète la poire à l'alcool de riz ; qu'on chante à n'en pas voir la fin sur à d'interminables karahoquets.

Bon, les baveux qu'ont pas pu aller zieuter sans casquer y disent de Gilou que son truc et ses machins c'est rien que du machin et des trucs. Que l'Anconina c'est le plus sobre de la bandasse, et même qu'il a l'air tout paumé d'être chez les jaunes. Que l'intrigue à Thomas c'est décousue de fil rose et patine and con. Que ça s'étire sur du trop long et c'est trop long. Que ça endort le regardeur. Que la vulgarité, la chienne, est une vraie salope de service, qu'elle est tellement laide que...

Moi, je dis que les baveux qui causent comme ça sont que des gros jaloux. Des mecs qui savent pas rire et qui ont, c'est sûr, des balayettes dans l'oignon, vous voyez, là où je pense. Y sont jaloux et très méchant en retour de leur maudit ascenseur en panne, parce que le bon Thomas Gilou de La vérité si je mens 3 ne les a pas invité à voir son film avant la sortie en salle, comme c'est selon l'usage. Et pourquoi, qu'il y aurait toujours des usages pour les baveux qui bavent, hein, franchement, pourquoi. J'espère que Léon a banqué sa place, oui, je crois. Léon, c'est pas le genre à se laisser prendre au piège des parfumeurs.

Anconina j'aime bien. Un peu fan même. Je l'ai bien aimé dans "Tchao Pantin", ce magnifique film français réalisé par le plus magnifique des réalisateurs français (que je salue au passage) Claude Berri. Tchao Pantin, adapté du roman d'Alain Page, sorti en 1983.

Rappelons-nous l'histoire de Lambert (Coluche), et un jeune moitié juif moitié arabe, Bensoussan (Richard Anconina), petit trafiquant sans envergure, qui deviennent amis. Ah, du vrai cinoche !

Y aura t'y un quatre ? Bonne question. Ça dépend si le trois fait des euros gagnants.

Hein, comme on dit. On verra bin... pas vrai Léon

NaDiLu

Et puis je me dis que tout ira bien

2012-01-20T19:23:00.000+01:00

photo ElyAl 28

Dans blogalams n°1, entre souvenir et ubuesque, il y a Tilly.

Tilly meets 12 octobre 2008.

Tilly répond.

Voilà ce qui est à mesoreilles et à mes yeux comme des souvenances qui par ici passent, et repassent,non les mouchoirs ni les draps, mais par là.

Il y a Jacques, ah, lebeau Brel, qui chante, toutes les oreilles sur ondes courtes l'entendent, mamère, voici le temps venu ... Mathilde est revenue ... qu’elle est plus belle qu’avant l’été... toi la Mathilde, ma belle Mathilde, puisque te v’là !

Il y a, tilly n'est pasencore née, pas plus que moi, au Croisset près de Rouen, Gustave, ah, le génialFlaubert qui écrit (en 1874, hein) que jusqu'à présent aucune Russe (sic) nelui a offert son coeur ; chèrePrincesse Mathilde, depuis un mois j'essaie de commencer un grand livre qui medonne un mal affreux. Vous seriez bien bonne de m'envoyer un peu de votreinqualifiable et chère écriture. Et de baiser les deux mains de la Princesse, ce bon vieux dévoué.

J'écrirais ainsi à tillyqu'elle me répliquerait tac au tac : vieux, oh, pas tant que ça ! Merci tilly, savez-vous que pour lafrançaise, Mathilde c'est Maud ; que pour la savante, Mathilde c'est Mathilde,mat devant comme force, hild à mat accroché comme combat. Ah, je veux, mon neveu,Mathilde aussi bien parfum, celle d'une dame en noir, d'un mystère dans une chambre jaune.Pas qu'un peu, ma nièce, Mathilde héroïne, non pas à priser, hors-là-la-poudre,mais en personnage et belle la Mathilde ; tilly, vous aurez deviné la Stangersonde Gaston Leroux.

Il y aurait bien, pardond'insister, Mathilde de la Mole, du Sieur Stendhal en son très réaliste leRouge et le Noir, de l'amante à l'aimée, quand la Mathilde, il le faut bien detemps en temps, hein, quand la Mathilde tombe, non, pas en chute libre, patatraet casse son joli nez, non, tombe amoureuse et c'est tout autre chose, du beau,si l'on peut dire, du Julien, le Sorel.

Et puis un samedi matin,c’est l’aventure. tilly au Bon Marché, le récit d'une short story : Tillymeets.

Elle finissait ses achatau sous-sol, elle attendait à une caisse. Derrière tilly, la jeune femme avecson look british se détourne (c'est comme c'est écrit) et appelle"Till..., Till..., Tilly ! Ebahie tilly demande au look british si c'estbien Tilly qu'elle appelle. Confirmation. Explication. Why the question. Uneblondinette se pointe, pas huit ans la môme, et la maman de demander à lablondine "devine comment qu'elle s'appelle, la dame”. Diamond qu'elle ditla gosse. Diamond, c'est beau, qu'elle réplique tilly, mais c'est pas moi, jesuis comme toi, je suis Tilly.

Ce qu'il faut biencomprendre pour nous qui lisons l'aventure c'est que jamais ici un samedi matinau Bon Marché Tilly n'avait eu en face à face une autre Tilly.

Attendons nous à savoirque le trait étonnant de l'histoire short and pleasant allait venir...

Quelques jours passentet soudain un message. C'est la maman au look british qui écrit à tilly. J'aicherché des renseignements sur le prénom de ma fille, et je suis tombée survotre blog. Je me demandais si vous saviez des choses, sur l'origine, ou la signification, que sais-je...

Tilly meets : C'est un excellentchoix ce prénom de Tilly, que vous avez donné à votre petite fille. Je lui souhaiteplein de bonheur. Moi-même, voyez vous, je me sens depuis toujours en harmonieavec ceprénom simple à retenir, provocateur, peut-être pas tout à fait, mais un peuquand même, en tout cas unique et singulier. Tilly c'est diminutif de quoi ?J'ai fouillé dans Harrap's le plus gros des anglais-français, oui, il y a uneentrée où l'on lit que c'est dérivé du prénom de Mathilde. Dans les paysnordiques il y a des Tilly.

Si on pousse (moij'oserais pas) dans les retranchement de tilly, elle avoue qu'elle invente (imagine) bien volontairement unebelle histoire de normande. tillyse verrait comme une belle armoire qui sent bon le linge bien frais etsuperbement repassés.

Moi aussi j'adore labelle armoire toute normande de ma chère Normandie. Mais aussi autour de Bayeux, onpeut, si l'on veut, venir tout exprès admirer la tapisserie de la reineMathilde.

Sans compter Tilly-sur-Quelque-Chose the most beautiful blueeyes

Tous les billets detilly sont de cette veine délicate et charmante. Dans ses blogalams, Tilly atriée et raconte les choses, les êtres avec son coeur, et ses mots simple, sesmots à Elle.

À la lettre "z" il y a zim (un billet de son blogdu 20 novembre 2007) qui raconte les premières mailles du filet ; lesbalbutiements de l'aventure Internet. Très documentée, tilly, à juste titre,est fière d'avoir été un témoin agissant directement dans cette aventure technologique passionnantenée dans les années 1970.

"Pour naître àla vie numérique il est nécessaire d'écrire", c'est ce que nous ditl'informaticienne et anthropologue danah boys, et que cite tilly, en ajoutantque c'est un peu ça qu'elle essaie de faire, depuis qu'elle a commencé,tilly, d'écrire sur son blog, et sur ses blogalams.

blogalams n°2 rassemblent, passionnémentécrit,les comptes rendus de lecture des livres de Marc-Edouard Nabe, que tilly a publiée surson blog à partir de 2008. La première fois que tilly a rencontré un livre de Nabe, qui s'appelait alors AlainZanini,c'était en 2005.

tilly, parlant de Kamikaze, le quatrième etdernier volume publié du "journal intime" de Marc-Edouard Nabe, donneun conseil à toutes les jeunes futures mères et à tous les jeunes futurs papasd'aujourd'hui de lire le journal intime de Nabe des mois de janvier à septembre90. Ça vaut tous les manuels de puéricultrice. " Ils sont magnifiquestous les deux (la maman et le bébé). Tout doucement, comme un tigre repu sortde sa jungle, je quitte la maternité. Impossible de savoir si dehors il faitencore soleil. En moi, il fait si beau ! "

Les Alain ont de la chance, y apas à dire autrement, parce que, quand tilly se penche sur eux, c'est que du bonheurpour unlong temps.

Ce qui me sembleessentiel dans les mots, les paroles, les phrases des blogalams de tilly, (etses billets) c’est ce qu’elle donne à comprendre, à savoir que la vie, c’estd’être aimé sans être jugé. Sans juger. tilly semble nous dire, qu’il faut êtreaimé, et aimer au delà des performances. Je crois que c’est cela que nousdit tilly, et que c’est ça l’essentiel. C’est assez rare, tout de même.

Merci, tilly.

pourquoi je lis le blogue de tilly ?

- Parce que j'aime bienla taulière, ouais, tout à fait ça. Parce que j'aime bien comment tilly regardeavec "un coeur simple" les choses de la vie.

comment j'accède aublogue de tilly ?

- l'url du blog est dansles bookmarks de mon navigateur

à quelle fréquence jeviens sur le blogue de tilly ?

- régulièrement, tousles jours

lis-je lescommentaires ?

- Oui. Quelquefois j'enécris. J'aime bien lire, les commentaires des autres, je découvre des chosesextraordinaires. Les commentateurs, souvent, sont très cultivés et j'apprends.

si j’utilise lescatégories (par exemple : livres, cinéma, télévision) dans la colonne de gauche? si j’utilise la zone de recherche par mots-clé ?

- oui, je pousse macuriosité, jusque là. En fait, je flâne, non, pas par mots-clé, je flâne commeau parc où j’aime flâner.

Vais-je dans lesarchives du blogue de tilly qui remontent à décembre 2004 (590 notes) ?

- Très souvent. C'est unrégal de souvenance. Une ballade à la fête foraine où je déguste desbarbes-à-papa, des pommes sucrées, des berlingots, des beignets bien chauds

Et puis je me dis quetout ira bien, en lisant

http://tillybayardrichard.typepad.com/
- elle parle des gens qu'elle aime qui font des choses, et des gens qui font des choses qu'elle aime -

Youyou Mandarine, godasses et fleurs

2012-01-12T01:00:00.001+01:00

photo ElyAl 28

Youyou Mandarine

Godasses et Fleurs

Al, mon Al

Ma vie est une petite mandarine dont j'ai mangé une tranche avec toi. Il y a des milliers de mandarines et je t'aime comme si tu étais ce milliers.

Vu qu'on ne se dispute pas trois oranges on les met dans un panier. Je me suis fait une ceinture tressée avec de la paille et mon jardin constitue un grand panier brodé ; j'ai prélevé de cette broderie pour la mettre à l'intérieur de tes souliers palmes.

Nages-tu bien mes paroles à ton oreiller, mon canard Colvert, ah, ça, oui, j'aime la douceur de ton dos plume,

Ely

photo ElyAl 28

Là où rien ne trébuche

2012-01-11T23:19:00.003+01:00

Là où rien ne trébuche

Par Alain Baudemont. Photo ElyAl 28

Ce qui n'est pas si mal, quelque moment, entendant, on me parle.

S'agit-il d'écriture-lecture. De traduction en traduction de disqualifier. De cryptogramme actuel, que dans ma tête, ni ronde, ni rouge, ni frisée je possède. Qu'est-ce qui monte, et que j'écris de moi-même. Non pas seulement de moi-même. De moi-même et de tout. Qu'est-ce qui descend de la totalité de mes pensées réchauffées.

Ce qui est bien, entendant qu'on me parle, souvent je réponds.

Reconstruire. L'essentiel est de reconstruire.

Moins de souligner d'un trait dur ce que j'ai fait que de réécrire léger comme un liège, ce que bouchon j'aurais pu faire si j'avais pris le temps dont je disposais à ce moment là et que j'ai, oui, perdu en faisant, tout autre chose, et qui n'avait, rien à voir.

Percer, fouiller les coques des petits détails.

Ô, détails, qui n'ont jamais été. Ainsi déformé le presbytère n'a rien perdu de son arme, ô, adorable, ô, bienvenu ; là où rien ne trébuche ; bien plus qu'adore, là tout est beau, bien plus que l'éclat de son jardin.

Là, tout est jaune.

Là, avant la fin du jour tout est empreint de jaune pas le plus petit pan de marbre qui ne soit jaune. Un jaune impossible, à fuir. Impossible, à pénétrer.

Comme en fer.

Barre emprise du béton armé, la pelle du maçon avec parce qu'oubliée comme le ciseau de l'ignoble chirurgien, oublié dans le coin du long colon du corps. C'est tout l'important du dur. Durable.

Comme en fer.

Après minuit chrétien, n'arrose plus la tulipe d'amour, ô, tülbend, la rouge, l'éternelle. Vidé, le beau turc, au turban dénoué, lâle magique d'aucune réception de poétique. Le roux, quoi, le roux, il n'a rien à voir, le roux s'aile à mourre ici sans espoir, et recroquevillé dans le mystère du pétale de ma belle jaune tulipe.

- Gaston, as-tu vu les Yogourts ?

- Les Yogourts, quoi, la chienne a léchée les pots ?

- Non, non, je veux dire les Ouïghours...

Baie vue dans l'épais brouillard. Ce sage assis, Wouters, qui dénote l'acrobate, coupe l'épais, lapsus brouillard au couteau. La distingue, Hendrik, la baie, c'est Nel, ô, adore, ma Nel, hein, mon Rik, mon peintre, hein, tu jouais du couteau, toi, si net, si franc, du couteau sur ta toile, et brosse, mon Rik, et brosse et peint et brosse, et coupe, coupe encore, racle, et ton marchand, ce Satan damné de voleur te vol, ah, le voleur.

Au couteau, le brouillard, mon Rik ? Coupe, hein, plutôt que concept, ce philosophe qui n'en peut mais ... Platon, Socrate, Deleuze, Hegel, tous au concept d'ami-d'ennemi, oui, non, d'ennemi-d'ami, non, oui. Sans barbe maintenant et Badiou d'y repiquer. Ça grouille, ici, hein, mon Rik, et sa cause ferme là-bas, ce matin ou toujours, et spécialistes qu'ils sont entre-eux, sur d'autres toiles, et pas de peinture à dire, comme toi, la vérité, mon Rik, tu l'as, en peinture, c'est moi, ta Nel.

Celui-là. Oui, celui-là, je dis pas. Oui Pyth Agore, je l'aime. C'est l'annonce de Celle qui parle à la place du dieu.

Ô, Pyth, tes cheveux blancs, et quoi ? Plus tard, ma Delphine, c'est toi, ma fille, ma charmante et si lointaine, ma fille, je t'aime.

Je ne sais dire. Prononcer. Visiblement. J'ai du mal.

Ouïghours. Turco. Turbo. Phone. Sun. Musul. Man. Sunnite au Xinjiang.

À l'ouest la Chine qui punitive le comportement contrevenant à la Loi. Contrevenant au pouvoir, du politique en place. Qui empêche, je ne sais plus dire. De protester. Alors Contrainte. Alors Violence. Alors mort. Alors viol. Alors détention. Alors enfermement. La Chine c'était aujourd'hui, je ne sais plus dire. La Chine c'est hier, je ne sais plus prononcer. Visiblement. J'ai du mal. Le brouillard. La bévue. Le lapsus. J'ai du mal.

Sur le bout de ma langue la petite monstre se promène. À mon insu. Me cachette. Me poinçonne pour le plus grand jouir douloureux de mes pauvres reins. Me timbre l'amour de tous les jours. Ô, monstre. Méchante. Terriblement rousse. Pas Julie. Tu ne dois pas, Nana, me surprendre, le matin dans ma chambre, au saut du lit, au réveil, toujours dans l'ensorcelle de ton jaune, me surprendre. Ô, monstre, tu ne dois pas t’amuser, à courir, ta langue chacal, que tu ne me donnes pas même mon langage.

Je voulais savoir, juste savoir, me poser la question, personnellement me répondre pourquoi les chaussettes de LS, qui ne marche pas sur l'eau, serait là un si beau comble et si charmant renversement, mais marche, la tête bien au centre, ô, ses larges épaules, en équilibre optimiste pathologique, pourquoi se trouvent-elles, les chaussettes, infiltrées, (injectées, noyautées, ne convient pas) dans le creux du roseau qui ne rompt. Penche mais ne rompt.

À moins que chaussettes ou bas de laine ne fut ni les siennes, ni les siens.

Bof, qui dix rats, plus peut-être, dix grands de l'Opéra, et tutu dansent comme d'hab, qu'il dira, qu'ils diront, pas un rond, c'est vulgaire, et ta mine de guimauve, (ma mine) tu l'as vue, on t'a vue, très mal commode, qu'elle est, et pire mou à lire en live, y a pas, y aura pas.

J'y pensais que c'est par ce petit trou-là que la monstre me mord pendant que je fais prière.

D'insérer le Dindon de la farce.

D'introduire le grain Leroux de chicoré. D'intégrer le champignon ascomycète ectomycorhizien. De sertir le maniement, les quatre mains radieuses de la relation auteur-lecteur. Les quatre pieds si l'on aime. De truffer l'expérience dans l'intérieur de l'interface, qui devrait faire texte, qui doit se transformer, qui doit opérer, mieux, remonter, comme ascenseur, du fantasme au réel.

Ô, prière.

" La Montagne de minuit " Jean-Marie Blas de Roblès

2011-12-29T14:35:00.001+01:00

- La Montagne de minuit -

“ La Montagne deminuit ”

Jean-Marie Blas deRoblès

aux édition Zulma.

L'inéluctabletrajectoire de Jean-Marie Blas de Roblès

Par Alain Baudemont

Afin de ne pas mourird'un fait contraire à la vérité ; afin de n'oublier rien ; afin de tout voir,je fouine bien...

... Appréciés poureux-même, sans l'ombre d'un doute parce qu'ils auront, à ce que j'en ressens aufond de mon être, jamais été soumis aux sombres machinations qui arrachent lemoyen de participer, les livres de Monsieur Jean-Marie Blas de Roblès medonnent plus d'un moyen d'atteindre à un niveau élevé de spiritualité humaine.

Appréciés pour eux-même,c'est à remarquer souvent, les livres de Jean-Marie Blas de Roblès m'aident àsaisir, à mieux percevoir les défectuosités physiques et psychiques de notre"fin d'un monde" où la mauvaise foi et les mesquineries dessatisfactions trop souvent auront suffi.

Comme je me demandaiscomment parler (d'autres l'auront fait avant moi et plutôt bien) de l'oeuvredéjà solide, stable, ferme, cohérente, sérieuse de Jean-Marie Blas de Roblès,je me disais qu'il y avait, à ce qu'il m'en semble, au commencement, comme unesorte de "chose écrite", qui poursuivait, inéluctable, sa"trajectoire", vers le sens d'un "savoir tiré un livre",avant d'aller, à un autre sens, celui de "joindre ensemble" deslivres écrits, avant d'atteindre, enfin, et principalement,"l'oeuvre".

L'oeuvre gratifiée deses tentatives. L'oeuvre douée de ses participations. L'oeuvre dotée de sondifficile travail de réflexion. L'oeuvre dans sa dimension esthétique. L'oeuvrepleine, absolue. L'oeuvre, enfin, fière dans sa constitution.

Je me disais, Jean-MarieBlas de Roblès, en vérité, ou à en dire la vérité sur l'homme écrivain,Jean-Marie Blas de Roblès, c'est "La Littérature".

La Littérature,autrement dit, la chose faite chair, (même s'il y a petite folie de croire à laréalité des livres) puisque qu'il met en jeu (Blas de Roblès) l'exploitationdes ressources de la langue française, puisqu'il multiplie les effets sur moi,sur les lecteurs, qui lisent les livres, les livres de Jean Marie Blas deRoblès, avec ses frontières floues, ses variables, ses appréciationspersonnelles, ses supports, ses genres, sa mise en forme du message quil'emporte sur le contenu et qui dépasse la communication utilitaire limitée àla transmission d'informations même complexes, assurément, je me disais,Jean-Marie Blas de Roblès, c'est "La littérature".

Aussi bien, je me sensétrangement heureux d'en être pas encore, avec cet écrivain, à la technologie numérique,qui est cependant en train de transformer (ce n'est pas l'avis de tous, ni monavis) le support traditionnel de la littérature et de sa nature.

Jean-Marie Blas deRoblès est un voyageur. Un archéologue. Un écrivain. Un écrivain qui, enfant,longtemps et de malheur, sera transbahuté entre Camargue et Vosges, emmenépartout, trimballé, déplacé du nord au sud, de l'est à l'ouest de la France, etmême jusqu'à Rouen, (il aura connu la ville où enfant j'ai grandi) après lerapatriement des Français d'Algérie. L'écrivain Pied-noir est né en 1954 àSidi-Bel-Abbès, en Algérie française. Son adolescence se passe, comme promenantson ennui, dans le Var. Plus tard, à Paris, (par quelle divine intervention nonexplicable du seul point de vue scientifique) des études de philosophie à laSorbonne ouvrent et animent son esprit. L'écrivain à venir se fortifie, dans sapensée et dans son corps, entre études d’histoire au Collège de France etrégates au long cours en Méditerranée. Le voilà en poste, Jean-Marie Blas deRoblès, au Brésil.

Enseignant (mazette) etdirecteur de la Maison de la Culture Française à l’Université de Fortaleza.Admiration encore, en effet, c'est là qu'il reçoit le prix de la nouvelle del’Académie Française pour son recueil "La Mémoire de riz". Noussommes en 1982 et la Mémoire de riz sera traduite en chinois et en tchèque.Pourquoi s'arrêter quand tout autour de soi les choses de la vie sont en siAgréable Faveur. Voilà le premier bébé roman "L’Impudeur des choses",et c'est déjà l'année 1987, le temps file à toute allure. Après un séjour auTibet (...) Blas de Roblès rejoint son affectation à l’Université de Palerme enutilisant les rails du Transsibérien.

Et roule, la vie, surles voies de chemins de fer. Et coule, le temps, sous le pont les eaux de laSeine. Un autre roman vient au monde, "Le Rituel des dunes", noussommes en l'an de grâce 1989.

À Taïwan, abandonnantl’enseignement pour se dédier à sa seule écriture, Jean Marie Blas de Roblèsmet en branle son troisième roman "Là où les tigres sont chez eux".Ce n'est pas à dire, et cela je ne le croirais jamais, que Monsieur de Roblès,tout dédié à sa seule écriture, continue de se servir de son expérienced'enseignant, qu'il a abandonné, pour s'approprier hors de France "cetteinfinie capacité du monde à produire des fables".

Le voyageur Blas deRoblès visite le Pérou, le Yémen, c'est vraiment un voyageur, l'Indonésie. Maisc'est aussi vraiment un archéologue Blas de Roblès, membre depuis 1986 de laMission Archéologique Française, il participe, en Libye, chaque été, auxfouilles sous-marines d’Apollonia de Cyrénaïque, de Leptis Magna et de Sabrathaen Tripolitaine; il dirige la collection Archéologies, qu’il a créée chezEdisud; il publie plusieurs ouvrages de vulgarisation, sans oublier qu'il estaussi responsable de rédaction de la revue Aouras, laquelle se consacre à larecherche archéologique sur l’Aurès antique.

À vingt-sept ans,d'emblée, "La Mémoire de riz" a fabriquée des légions de lectrices etde lecteurs pour l'écrivain Blas de Roblès, qui le reconnaissent comme unvéritable gnostique de la littérature. Ils disent "gnostique", bon,très bien, je dirai, tout à l'heure, deux mots, sur gnostique. En attendant, siJean-Marie Blas de Roblès est un sorcier, (rien n'est impossible) je dis qu'ila de la chance, parce que de nos jours, en 2010, on ne les brûle plus, lessorciers.

Il"travaillait" son quatrième livre avant même d'avoir terminé letroisième. Monsieur Blas de Roblès, en effet, commence son quatrième roman"La Montagne de minuit" (c'est ce livre là qui m'intéresse) dans lapériode où son troisième roman ne trouve aucun éditeur. L’écriture du romanprécédent, "là, où les tigres", l'avait servi sans qu'il ne sacheprécisément de quelle façon. Toujours est-il qu'en ce qui concerne sa facilitéd’écriture, à propos de "La Montagne de minuit", Blas de Roblès ditqu'il en aura retiré "une plus grande conscience des processusnarratifs", aussi bien "qu'une meilleure compétence dans le maniementde la langue". Cela tombe plutôt bien pour l'homme qui se sent bien chezlui comme il se sent bien dans sa langue française. Quant à la disciplined’écriture, acquise depuis très longtemps, lorsque tout est prêt, documents etvision claire de ce qu'il veut raconter, il écrit de l'aube jusqu’au soir sansse préoccuper d’un délai quelconque.

À proprement parler,deux belles menteries plus vraies que nature, et c'est rien de le dire, oui,que ces deux magnifiques mensonges, si parfaits, l'un dans l'autre, et si bienenlacés, avec une femme-mère qui se prénomme Rose, et tombée amoureuse d'unvieil homme, et qui ment, Rose qui ment, à Bastien, vieux gardien d’un lycéejésuite et secrètement passionné par tout ce qui concerne le Tibet et lelamaïsme, qui ment sur le destin de sa mère, et Bastien, qui ment à la Roseénamourée en lui racontant des sornettes, lui faisant croire, qu’il est un ancien nazi, (sacré vieuxBastien), et qu'il a appartenu aux Brigades tibétaines dont il affirme qu’ellesauraient formé le dernier carré autour du bunker du Führer. Ça se regarde dansles mirettes à toutes vitesses, les deux royaux menteurs, et ça s'amuse avec lavérité et l’aveu (...) pour s'autoriser une improbable rédemption et à l'un, età l’autre. C'est bien plus que de la chair fraîche à passer au hachoir pour lesamoureux des romans zarbi, ces grandioses histoires là.

Deux bobards enlacésl'autre dans l'un avec Paul, le fils de la mère, qui rédige le romanvingt-quatre ans après les faits, et avec Rose qui commente, écoutez là cettehistorienne, le récit que son petit fait de sa rencontre avec Bastien et de leur voyage au Tibet (...) autredérivation, que le Tibet, toute couleur entre l’éternité et... l’occupationchinoise. Du roman à thèse, que je vous dis, parfaitement dilué sous les fauxbonheurs du romanesque absolu, "La Montagne de minuit", ça se litcomme un mirage illimité entre envie et gratitude. Sans compter que tout çacommence à Lyon, (c'est là le mystère de l'auteur, Jean-Marie Blas de Roblès,qui invite, car c'est important pour Lui, à préserver, à garder le mystère à son mystère) cettesplendide commune française située dans le quart sud-est, au confluent du Rhôneet de la Saône. À Lyon, cette ancienne capitale des Gaules au sein de l'Empireromain, siège d'un archevêché dontle titulaire porte le titre de primat des Gaules. À Lyon, où vers 1630, sousl'impulsion du collège des jésuites, la ville devient un centre intellectuel dela République des Lettres. À Lyon, où la richesse des notables lyonnais en faitdes amateurs éclairés de tableaux, médailles, et livres. À Lyon, où la villes'embellit avec la construction de l'hôtel de ville, Lyon qui bénéficie deslargesses royales grâce à sa fidélité à la couronne lors de la Fronde. Mais, jem'en voudrais d'en rajouter là où l'écrivain se construit de mystères.

Pour en revenir et enconclure (il s'agit en effet d'être simple, clair, pas trop long) sur notre amiet écrivain Jean-Marie Blas de Roblès, pour en revenir donc, à ce mot degnostique, c'est qu'en vérité, il y en a beaucoup de cette sorte de mot clé, ily a, par exemple "le lâcher prise", il y a "ledétachement", il y a "l'équanimité", il y a"l'impermanence", il y a tous ces mots ou toutes ces notions là, dans"la Montagne de minuit", et ceux que les lecteurs trouveront, et il ya gnostique.

Quoi, gnostiques, ...deshérétiques d'Égypte, qu'on dira, et de Syrie, qui suivaient la gnose, cesystème qui mêle doctrines orientales et idées chrétiennes... des philosophesqui prirent ce nom là, parce qu'ils s'attribuaient une connaissance plus sublimeet plus étendue de Dieu... des savant, éclairé, ce qui est le sens propre, etse disaient parfaits chrétiens livrés également à la contemplation et auxbonnes oeuvres. Saint Clément d'Alexandrie propose ce qui convient aux plusparfaits, qu'il appelle les gnostiques, c'est-à-dire, selon le langage assezcommun de son temps et dérivé de saint Paul, les parfaits et les spirituels.

Le gnostique (?) unesorte de "Connais-toi toi-même, et tu connaîtras l'univers et lesdieux". Une sorte de connaissance intérieure, par laquelle l'hommeappréhende le divin. Le gnostique, ma foi, on dira qu’il s'intéresse à desrévélations anciennes, grecques et orientales; qu’il participe de ce mouvementreligieux dans lequel se trouvent réunies toutes les spéculations cosmologiqueset théosophiques, les doctrines philosophiques de Pythagore, de Platon, lesapports de la Cabbale, de l'hermétisme, de l'alchimie, de l'astrologie; qu’ilest un "sage" (...) de tous les temps et dans de nombreusescivilisations une connaissance universelle unique. On retrouvera toujours legnostique dans les civilisations grecque, hindoue, égyptienne, maya, celte,pratiquée par Confucius, Socrate, Krishna, Jésus, Bouddha...

Cet infini lointain, quiest derrière nous et qui depuis le commencement était le préparatif del'éternité superbement fabriqué de matériaux solides, nous invite maintenant à partir dans l’autre infini lointain, celui qui est devant nous, espace infini qui nous attire et nous propulse dans son éternité “plurivers”, dont nous parle le philosophe Jean-Clet Martin.

C’est dans cet "espace infini de l’esprit”, qui s'ouvre à nous aussi bien qu'aux nouveauxêtres humains qui viennent, lecteurs, nouveaux lecteurs, qu'existe, magnifique comme l'Arche du témoignage(Aron ha'Edout) le merveilleux livre "La Montagne de minuit", deMonsieur Jean-Marie Blas de Roblès.

J-M Blas de Roblès

Remerciements àMonsieur Phillippe Matsas.

Aux Editions Zulma. Blas de Roblès chez Zulma.

LaMontagne de minuit

Jean-Marie Blas de Roblès.

Al, écoute, je suis Ely.

2011-12-28T19:01:00.006+01:00

Photo ElyAl 28

Ce qui est d'autrefois ne retourne qu'en son temps.

Al, écoute, je suis Ely.

Je me tournerai à nouveau, si tu me prépares un séjour. Notre bateau est plus lourd que le continent africain. Des barbares prévoient d'y accoster pour donner une résonance à leur quiétude.

Du côté du Ramadan, on récite les chants qui apportent des volutes à même les babouches qui reposent à l'entrée des mosquées.

Al, écoute, je suis Ely.

Les fardeaux se font plus lourds pour le Nomade. Tu tends tes pèlerines sur des cercles de vautours. Tu peux ramener de plusieurs saisons à une galanterie d'or fin les poissons immortalisés dans des coquilles. Ceux-là ont changé de familles, leurs descendants peuvent de loin s'entretenir avec une voracité lue sur des cibles.

Et voici le dessin commémoratif du bien auquel, Rebelle, tu es soumis.

Al, écoute, je suis Ely.

Par l'abondance de ce que tu me dis, ma bouche s'élargit pour ce qu'il m'en croit de pousser en avant les coquilles extirpées à la ronde, où je suis une fois l'objet pris,

une autre,

Celle qui revoit, en exagérant les motifs parvenus à rendre dans des situations géométriques une idée de l'avalanche, nos corps tombés,

dans le gouffre délicieux de Nafé.

Le ka de Cheshire pas tout le bâ

2011-12-26T18:20:00.000+01:00

photo ElyAl 28

Pas tout le chat,

Madame Martinus, pas toute la chatte, de gouttière, si vous voulez, sont tabby soyeux de belle robe. Pas toutes femelles, pas tous mâles ne savent se camoufler plus que correctement.

Celui de Cheshire, c'est un quoi de chat. C'est qu'un de fiction. Pas chatte assurément.

Que de fiction, soit. Patelin, soit. Très Doucereux de belle Alice, jeune gamine.

Je dis ce mâle qui sourit, ce kat donc n'est ni fort, ni da, ni hiliste, mais sombre. Sombre, tout littéralement sombre et dans l'affaire qui occupe, la gamine, sombre complètement, et même rhododendrove, vombre, vabe pour ne pas dire, ni ajouter jabberwock.

Bon, passons ...

Il y aurait bien la salade. Je peux causer de la salade. Oui, la salade, parlons, de la belle salade, couvre-chef en forme ronde, capitis caelum, voûte verte du crâne, plus exactement ciel, coupole si vous y tenez, Madame Martinus, mais laissons choir la barbute, cet heaume déjà vieux.

Ah, quelle horreur d'acier, ce lourd du quatorzième.

Plus drôle, plus léger qu'un bouchon, j'ai connu, c'était un printemps, un automne, oui peut-être, mais alors en passant avant magiquement par l'été, j'aime l'été, je n'aime pas l'hiver, jamais en hiver, c'est sûr, j'ai connu sous le printemps de mes quinze ans l'extravagance du chapeau gibus, volé, (déjà j'étais voleur) au bossu, ce jardinier du nom de Galloche.

Ma main dessus comme y croyant ma chance, sur sa bosse.

Moqueur (déjà j'étais moqueur) je beuglais "jardinier, eh, jardinier Galloche, l'Akubra australien, c'est bien plus classe que ton claque chapeau".

Galloche à main verte, qu'on disait de lui, me jetait fou de rage, à la gueule (il était malpoli) ses pommes de terres, pendant qu'en plein soleil et sur le haut de son claque (...) un pétunia comme glissé en trompette entretenait l'affolement des pucerons et des limaces ... Je vous le demande, c'est-y pas, vous racontant cela comme balancer de la tarte à la crème, quand j'ai conscience que, qui un Badiou, qui un Deleuze en ont, eux, rien à cirer.

Deleuze pour le dire franc, je me gardais de lui faire des reproches, avant de bien savoir à qui, exactement, ils s'adressaient vraiment.

Badiou, pour le dire du collier, j'ai su bien avant de comprendre, qu'il était en mesure, toujours à loisir, de changer son toit théorique, sans jamais ... que s'écroule sa maison.

De ces deux Être-là,

loin du couteau, j'ai pour mon bonheur, pensé, qu'ils ne font jamais trois, ces deux là, qu'ils ne tranchent par conséquent pas, et que si l'enfer est certain pour eux, là où Dieu n'est pas, c'est aussi là, dans leur Ailleurs, qu'ils inventèrent le Diable qui lui s'y trouvait là.

En Triforium Vox, c'est chez moi la lice au muguet, où je rejoindrai ka, un beau jour comme en août chaud

, avec Shout, je t'aimais bien, tu sais.

par ElyAl 28

Miaou, miaou

Qu'il est touchant le chant du chat

Ronron, ronron

Et vive le chat et vive le chat

Les trois filles de Job

2011-12-25T18:59:00.002+01:00

photo ElyAl 28

Les Trois filles de

JOB

Il était un homme. Un homme qui s'appelait Job. Un homme avec une vie particulière. Unhomme, un héros porteur d'une incroyable histoire. Une incroyable histoire, unehistoire vraie, unehistoire qui circulait mille ans avant Jésus Christ dans tout le réelMoyen-Orient.

On peut direde Job qu'il était un homme intègre.

Or, au commencement, mystérieusement, cehéros perd tous ces biens. Plus gravement, il perd tous ses enfants ; tous lesenfants de Job, comme ça, subitement, tous ses enfants, sept garçons et troisfilles, trouvent la mort.

Lui, Job, ne meurt pas. Job ne trouve pasla mort, mais il tombe malade. Levoilà atteint d'une lèpre maligne, depuis la plante de ses pieds, jusqu'ausommet de sa tête. Personne autour de lui, de ses amis, dans cette histoire n'auraitpu prévoir que tant de malheurs pouvaient anéantir un homme, jusqu'à ruiner totalement la vie, cellede Job.

Quand la femme de Job constate leshorreurs et les malheurs de son mari, elle lui dit :

- Vas-tu persister dans ton intégrité.Maudis ton Dieu, et meurs.

Job lui répond :

- Tu parles comme une folle. Nous acceptonsle bonheur comme un don de Dieu. Et le malheur, pourquoi ne l'accepterions-nouspas aussi.

Job avait sept garçons et trois filles. On disait qu'il n'y avait pas dans toutle Moyen-Orient d'aussi belles femmes que les filles de Job.

Ce n'est pas sans raison que Job, à la première de ses filles, avait donnéle nom de Jemima. Qu'àla seconde, il avait donné le nom de Ketsia. Qu'à la troisième, il avait donné le nom de KérenHappuc.

Tout aussi bien, on pouvait dire que la premièrede ses trois filles, Job l'appelait Tourterelle, la deuxième il l'appelait Fleur-de-Canelle, et la troisième il l'appelait Ombre-à-paupière.

Job comprenait toute l'importance desparfums et celui dedégager le parfum de vie,celui qui se récolte sur l'arbre de vie. Il avait été brisé dans tous les domaines de savie, avant de comprendrecela.

Job avait perdu tous ses biens, sestroupeaux, ses enfants, ses serviteurs. Job avait eu un ulcère malin qui luiavait rongé tout le corps, sa femme l'avait poussé à maudire Dieu, ses amisl'avait ridiculisé.

Après cette terrible épreuve, Dieu lui avait accordé le double de toutce qu'il avait possédé.

Aussi mystérieusement que la perte de tousses biens, quand Job avait prié pour ses amis, Dieu avait rétabli Job dans son état premier.

Job eut de nouveau sept garçons et troisfilles.

Il n'y avait pas dans le pays d'aussibelles femmes que les trois filles de Job dont les prénoms délivraient unparfum d'adoration, quis'élevait de son cœur en remerciements vers Dieu : car après cette épreuve,Job, dans son coeur et dans son esprit, disait à Dieu "mon oreilleavait entendu parler de toi, mais maintenant mon œil t'a vu".

Les trois filles de Job, en leur prénom,annonçaient la Bien Aimée du Cantique des cantiques, Celle que la Bible etle Saint Esprit appelle l'Épouse de l'Agneau.

Ce n'est pas sans raison que Job avaitchoisi le prénom de Jémima,ce qui voulait dire "colombe", aussi bien que "pureté".

Job connaissait que la pureté dégage leparfum de l'innocence, le parfum de la sainteté.

Plus tard, dans le cantique des cantiques,on lira :

-Tes yeux sont des colombes, derrièreton voile.

-Ouvre moi, m'a colombe, ma parfaite.

-Ma colombe, qui te tient dans lesfentes du rocher, qui te cache dans les parois escarpées, fais-moi voir tafigure, fais-moi entendre ta voix. Car ta voix est douce, et ta figure estagréable.

N'est-ce pas ici le parfait parfum ducœur.

Dans l'Ancien Testament, la colombereprésentera le sacrifice des humbles. Le sacrifice du démuni. Le parfum de l'adorationde l'indigent.

Tu n'as pas de quoi te procurer un mouton,une chèvre, alors offre en sacrifice ta culpabilité à l'Éternel, pour ton péché, deux colombes.

La première comme victime expiatoire, ladeuxième comme holocauste.

Lors de la présentation de Jésus autemple, Joseph et Marie offrir deux pigeons, suivant ce qui est écrit dans laloi du Seigneur que tout mâle premier-né sera consacré au Seigneur. Et pouroffrir un sacrifice, deux tourterelles, ou deux jeunes pigeons, cela étaitprescrit dans la loi du Seigneur.

Ma vie a-t-elle la nature et le caractèrede la colombe ; le parfum qui se dégage de ma vie enivre-t-il Christ ; ma pluspetite offrande présentée avec mon cœur, sincère et pur, plaira à Dieu, ellelui sera agréable.

Ce n'est pas sans raison que Job avaitchoisi le prénom de Ketsia,ce qui voulait dire "casse", aussi bien que "parfum inimitable". La casse, plante aromatique, quipousse au Cachemire, et qui "entre" dans la composition de l'huile d'onction.

L'Éternel dit à Moïse :

"Prends les plus beaux aromates.500 sicles de myrrhe, de celle qui coule d'elle-même ; la moitié 250 sicles decinnamone aromatiques ; 250 de roseaux aromatiques ; 500 sicles de casse, selonle sicle du sanctuaire et un hin (46 centilitres) d'huile d'olive. Tu ferasavec cela une huile pour l'onction sainte".

Elle devra être utilisée dans lesconditions précises données par Dieu, et il sera interdit d'en faire de la mêmepour ton usage personnel.

C'est pourquoi job appelle Ketsia sadeuxième fille, parce qu'elle est comme le parfum inimitable. Le parfum à part. Le parfum en marque dusigne, celui réservé à ce qui est de sainteté. Le parfum de vie, que nous recevons, qui émane denous, quand nous acceptons la sainteté de Dieu dans nos vies.

Quand nous choisissons lasanctification.

La mise à part pour Dieu, comme Jésus s'estsanctifié lui-même.

"Je me sanctifie moi-même poureux, afin qu’eux aussi soient sanctifiés par la vérité".

La vérité dégage le parfum de l'arbre devie. Il se dégage de nos vies un parfum de bonne odeur. La casse est le parfumde l'épouse. La bonne odeur est le parfum de la bien-aimée.

"c'est pourquoi Dieu, ton Dieu,t’a oint d'une huile de joie, par privilège à tes collègues. La myrrhe, l'Aloèset la casse parfument tous tes vêtements".

Princesses et filles de roi utilisent ce parfum qui vient de l'Orient.Par la circoncision du cœur, selon l'Esprit, nous rentrons dans la lignée de fils et de filles deroi. La nouvelle naissance, par l'odeur de la casse, apporte dans notre vie leparfum d’adorateur régénéré, purifié.

L'odeur de la présence du Prince de laVie.

"Vous savez que ce n'est pas pardes choses périssables, par de l'argent ou de l’or, que vous avez été rachetésde la vaine manière de vivre que vous aviez hérité de vos pères, mais par lesang précieux de Christ, comme d'un agneau sans défaut et sans tâches".

Ce n'est pas sans raison que Job avaitchoisi le prénom de Keren Appuc, ce qui voulait dire "Flacon de nard", un autre parfum, précieux et cher.

Comment les belles jeunes filles d'Israëlse constituaient ce Flacon de nard, dans l'espérance de leur mariage. C'estun parfum nuptial. Unparfum de la persévérance. Le parfum de l'amour. De la prodigalité. Del'adoration par excellence.

Le nard a besoin du flacon pour êtrestocké.

Je suis, dans le Livre Saint, comme unvase. Chaque femme, chaque homme est vase d'argile. D’honneur ou vil, vase de colère, ou vase de miséricorde.

Le vase d'argile dira-t-il à celui qui l'aformé, pourquoi m'as-tu fait de cette forme. Le potier, n'est-il pas lemaître de l'argile, pourfaire avec la même masse, un vase d'honneur, ou un vase d'usage vil.

Et que dis-tu, si Dieu, voulantmontrer sa colère, et faire connaître sa puissance, à supporter, avec unegrande patience, des vases de colère formé pour la perdition.

Choisir d'être un vase remplit, débordantde sa miséricorde, de sa gloire.

Choisir d'être un vase plein du précieuxparfum de vie.

Ce parfum se répand.

S'exhale d'abord en parfum d'adoration,d'amour, de consécration, en témoignage, en partage. Il se répand dans lamaison, dans le lieu du travail, à l'école, au collège, au lycée, à l'église,dans la rue, dans les endroits ou je fais les courses.

Maintenant, je me pose la question. Ma vieest telle un vase qui dégage un parfum agréable pour Dieu. Ma vie est elle unvase remplit du parfum venant de Dieu ou de Satan ; suis-je ce vase qui déborded’amour, d’adoration, de consécration ; ce vase, Temple vivant du Saint-Esprit; je ne devrais hésiter à répandre le nard pur, et de grand prix ; je nedevrais être timide à rendre à Jésus-Christ mon adoration, qui montera de moncoeur pur, reconnaissant, de mon coeur aimant, où brûlera le feu duSaint-Esprit.

Sinon, mon adoration ne montera pas bienhaut, et je ne serais pas d'une agréable odeur. C'est à la mesure de monadoration que Dieu appréciera mon nard de grand prix.

Jésus appréciera mon adoration, le tempsque je passe avec lui.

Je sais bien que j'aurai à combattre, toutcomme Marie, qui a du affronter les regards des hommes assis autour de son filsJésus.

"Quelques uns s'indignèrent ets'exprimèrent ainsi : À quoi bon perdre ce parfum, on aurait pu le vendre plusde 300 deniers et le donner aux pauvres. Et ils s'irritaient contre cettefemme. Mais Jésus dit : Laissez-là. Pourquoi lui faite vous de la peine, elle afait une bonne action en ma faveur".

Aujourd'hui j'entends la même histoire. Aulieu d'aimer, d'adorer Jésus, de passer du temps avec lui, nous ferions mieuxd'aller visiter les pauvres, de travailler, de donner notre argent ... Jésusn'aura jamais dit d'abandonner les pauvres, mais Il aura affirmé de le mettre,Lui, le premier, dans nos vies, de passer du temps de qualité avec lui. Enl'adorant avec notre cœur, notre âme et notre corps. Cela réjouit son cœur etnous rend beaux à ses yeux.

Pendant que je l'adore, l'amour du Christdescend dans mon cœur, inonde mon cœur. Mon cœur se dilate, et la Présencede Jésus se manifeste,elle m'enveloppe.

Les nuits de la peur sont chassées de mavie. La gloire de Jésus est sur moi.

La particularité d’un vase est d’êtreouvert, par le haut, d’où vient le secours … Et tu oins d’huile sur ma tête, etma coupe déborde. Tes yeux sont des colombes.

"Que tu es belle mon amie, quetu es belle, tes yeux sont charmants comme des colombes".

À travers le parfum du Flacon de nardrépandu, Jésus a reçu l'adoration et reçoit encore l'adoration de l'Épouse.

Il répond par ces paroles "Que tues belle", quiévoquent des yeux, des yeux qui ont la capacité à voir les véritésspirituelles.

Avec les yeux de la foi, ma visionspirituelle est claire, je vois, je connais combien Jésus, mon Roi, est admirable.

Le croyons-nous.

L’œil est l’organe du sens le plus enliaison avec le monde extérieur, et il transmet les données à l’homme intérieur, souvent le cœur suit les yeux,dans le bon, ou dans le mauvais chemin.

C’est pourquoi Job a fait un pacte avecses yeux, pour ne pasporter le regard sur une jeune fille, ou une femme vierge.

Mon regard peut être bon, hautain ; ilpeut-être corrompu par l’idolâtrie, ou plein d’adultère ; je peux insulter parmes yeux ; je peux fermer les yeux devant la misère des hommes ; je peuxcligner de l'oeil, ce signe de complicité, entre deux personnes. Mais lacolombe Jémima est sans défense, sans défense comme l’agneau qu’on emmène à la boucherie. Jéminaest un cœur d’enfant.Jémina est timide, tremblante quand on lui fait peur. Jémina, Elle, cherche la pureté. Elle est comme lacolombe qui ne s'accouple plus, après la mort du partenaire.

Jémina est la fidélité.

Les yeux de la colombe se concentrent surun seul point, sur une seule chose à la fois. Les yeux de l'Épouse ne voientplus que Jésus. La colombe est le Saint-Esprit.

Quand Jésus dit "Que tu es belle mon amie, tes yeux sont descolombes"

Il dit que Jémina, comme la Colombe estla fidélité.

L’œil en bon état, est l'oeil d’unepersonne dont les motivations sont pures. L'homme qui n’a en vue que lesintérêts de Dieu. L'homme qui prête spontanément et accepte l’enseignementde la Parole.

À l’opposé, l’œil qui est en mauvais état,c’est l'oeil de l'homme qui essaye de vivre pour les deux mondes. Il ne veutpas laisser s'échapper les multiples trésors terrestres ; c'est un joueur, uncalculateur qui veut avoir aussi toutes les parts du Trésor Céleste. Il n'a pasde direction claire, de directives saines, son or est vulgaire, il est remplide la nuit de la mort, il est plein de ténèbres.

Nous avons besoin d'une meilleureespérance. C’est pourquoi Job, qui l'avait su, en vérité reçu, et mille ansavant Jésus Christ, avait fait un pacte avec ses yeux, pour de ne jamais porterson regard sur une vierge.

Il y a toujours de quoi prendre courage, àchaque instant de notre vie. Quelles que soient les circonstances, enattendant d'entrer, d'êtreintroduit, avec Job, et tous les Saints du Ciel et de la Terre, avec les autreshéros de la douleur, mais aussi les autres héros de la foi, en attendantd'entrer dans la cité céleste où

"Il n'y aura plus ni deuil, nicri, ni douleur, car les premières choses auront disparu" (Ap21.4).

Job parle à l’Éternel. L'Éternel répondà Job.

Le discours final de l'Éternel est unemémoire vivante, à jamaisune source de vie inépuisable de réconfort. Croyant de la Nouvelle Alliance, nous sommes plusprivilégiés que le patriarche Job, nous aurons toujours avantage à nous asseoir à ses côtés, à liredans le silence, à nousmettre à l'école de ce géant solitairequi à travers le temps, à travers les âges, à travers les siècles et lessiècles, nous montre la Bonne Voie. Nous fait entendre la Bonne Voix.

Noël 2011. Par Alain Baudemont

Alain Baudemont

photo ElyAl 28

Alain Baudemont affectionately at tilly

2011-12-22T17:15:00.002+01:00

CENT MOTS DIRE

ET PLUS ENCORE

Alain Baudemont

Photo ElyAl 28

Il s'agira d'ouvrir le livre n'importe où,

et de se laisser saisir par la vague lecture,

comme en barque légère, sur une mère tranquille.

On y respirera les bons moments du lire,

le bon temps des mots, comme aussi bien le soleil chaud,

au mois d'août.

le blogue de tilly

http://tillybayardrichard.typepad.com/

elle parle des gens qu'elle aime qui font des choses, et des gens qui font des choses qu'elle aime

dans la collection M@nuscrits chez Léo Scheer, février 2011, 256 pages,

Par tilly

[lu, extraits] cent mots dire et plus encore, recueil d'alain baudemont

Bonjour, Alain Baudemont.

Alain Baudemont, qui êtes-vous ?

“ On me dit embrouillé, soit. ” (p. 64)

“ Oui, je sais, on me dit compliqué. ” (p. 63)
“ Toujours été hors cadre, ce gaillard de moi, et pas pour me déplaire. ” (p. 167)

“ Un jour peut-être je dirai ma révolte, que j'ai eu contre un redresseur. Déjà, dans l'enfance, vous cassiez des chaises, n'est-ce pas, sale petit con de monstre de sale gosse. Résultat, isolement trois mois avec pain sec, eau et lumière artificielle, et en supplément interdiction absolue de lire même mon Saint préféré, mon cher Thomas d'Aquin, m'en foutais, je fermais les yeux et je lisais quand même, ah mon Dieu, comme j'étais beau, comme j'étais jeune, comme j'étais fort. Remarquez bien que je le suis toujours, ma chère, mais moins, à cause, n'est-ce pas, forcément, vous comprenez, enfin, l'outrage quoi, des années, les chiennes qui frappent, ah, plus cruelles les chiennes, que le doux martinet, les lanières de papa et de maman sur la peau de mes fesses, votre serviteur, sans oublier, et ça ne me console en rien, la beauté réelle de mes si jolies dames, quelques jours ensoleillés, entr'aperçues. ” (p. 166)

“ J'aime bien chez moi, c'est tout petit, c'est très pauvre, mais il y a mon fils Emmanuel, qui est là, dans sa chambre et qui joue avec ses jeux électroniques. Papa, tu peux revenir jouer au football avec moi, j'ai réparé la manette que tu avais cassée. Il y a Élisabeth, mon épouse, qui est là, pour encore un petit instant, avec nous, avant d'aller à l'hôpital, pour travailler, toute la nuit, en fait, donner beaucoup de sa présence infirmière aux nombreuses personnes traquées dans la misère de la maladie. ” (p. 98)

“ Je suis fier d'être ce fantôme moderne dont la seule preuve d'existence est constituée par mes commentaires déposés sur le Blog des ELS. ” (p. 215)

Alain Baudemont, quel écrivain êtes-vous ?

“ Il eut été plus juste de répondre que tout le monde est écrivain, sauf Alain Baudemont, et [Sollers]. Un écrivain, précisément, et là Monsieur Sollers a raison, ne devrait écrire que très exactement ce qui lui fait plaisir et ne surtout pas se demander si son texte bon est un bon texte car sa question est ridiculous, non-sensical, mais restons français, est saugrenue. ” (p. 191)

“ Je ne suis pas d'une écriture facile. ”

“ Qu'il est doux d'être illisible quand tout autour de soi tout se transparente et se déchire. ” (p. 106)

" Trop broché pour être relié. ” (p.181)

Alain Baudemont, terminons cet entretien imaginaire en revenant au commencement.

- Bonjour Alain Baudemont, comment allez-vous ?

“ Si ta fissure n'est pas visible, inutile de colmater. ” (p. 182)

“ Je suis là, vois-tu, mais je ne suis pas là. Mon corps fonctionne, tu le vois bouger mon corps, il bouge, mais ce n'est pas moi, c'est ma mémoire de corps, tu te rends compte, pas moi. Moi, je ne dirige rien du tout. Je ne distingue pas. Je suis incapable de distinguer les sons, les vrais sons, comme tes paroles d'amour, de distinguer les réels et les imaginaires, pas plus les lumières et les réverbérations dans la grande ville, le soir où d'ailleurs je ne vais plus. C'est impossible. J'ai des troubles visuels, maintenant, et plein d'autres sortes de choses bizarres, des petits et des grands phénomènes fantasmagoriques. Fantasmagorique, c'est le mot. C'est déstabilisant, tus ais, car je ne suis pas comme un psychotique qui ne s'en rend pas compte. Je suis conscient. C'est vraiment que je suis dans l'état limite. Borderline, comme il dit le docteur. ” (p.143)

“ If it does not break, do not fix it ” (p.183)

“ Etre du côté de la vie, rester du côté du vivant, là est le secret. ” (p. 60)

Merci, et au revoir, Alain Baudemont.

Voilà : j'ai imaginé cet entretien avec un avatar d'Alain Baudemont (ab, Elbio d'Anamutan, Nabatena Di Lumo ou un autre) car je me suis trouvée devant une tâche largement au-dessus de mes très moyens moyens de chroniqueuse amateur. Cents mots dire, n'est pas un récit, pas un roman, pas un recueil de nouvelles, pas un recueil de chroniques, pas un journal intime. Et c'est un peu tout ça aussi, d'une certaine façon.

A ma connaissance c'est le seul ouvrage existant dans la catégorie recueil de commentaires d'un unique commentateur, s'invitant sur le blog d'un autre. Cuckoo's Nest. Dans Brèves de blog (2008), Pierre Assouline rassemblait des commentaires de plusieurs commentateurs intervenant sur son propre blog, La République des livres.

Alors c'est quoi, à la fin Cent mots dire et plus encore ? Les deux pages d'avant-propos par l'auteur sont limpides.

Alain Baudemont s'y imagine expliquant sa frénétique activité intenautique à un voisin de palier :

“ Oh, je peux vous l'avouer sans honte, je suis internaute, et j'expérimente sur un blog une nouvelle manière d'écrire de petits bouts de textes, de fabriquer des fragments de pensées, que j'appelle des commentaires. Je fais des commentaires, voyez-vous, cher voisin, tout en sachant très bien que, sur l'Internet, faire des commentaires, c'est très risqué, n'est-ce pas, car les mots peuvent fondre comme glaçons dans l'eau, disparaître, comme ils disparaissaient, souvenez-vous, sur l'extraordinaire ardoise magique qui effaçait les mots écrits une fois la lecture terminée. ”

Paratexte ? Fragmentation hyperactive ?

Alain Baudemont invente l'écriture holographique où le fragment contient aussi l'image du tout, chaque commentaire pouvant représenter l'auteur en entier vu sous un certain axe (adaptation perso de le définition de l'holographie).

Évidemment cette forme de contribution écrite, assez éloignée de ce que je fais, me touche beaucoup. J'admire infiniment l'apparente facilité à intervenir instantanément et longuement dans un échange à propos d'un billet de blog, d'un autre commentaire. Les jeux avec les mots, avec les idées, avec les consonances. Quel plaisir pour le tenancier (ou la tenancière, du blog) ! Mais gaffe à la jalousie et à l'exaspération des autres intervenants ! Ambiance garantie ! Le prix de cette spontanéité naturelle - ou bien imitée -, prolixe, est bien sûr la confusion, l'hermétisme. Le risque est de rebuter le lecteur par trop d'érudition, de changements d'axes, de hors champs, si il n'est pas, ce lecteur, amateur de rébus, d'énigmes, de jeux avec l'écrit, et de cette fameuse fragmentation hyperactive.

Finalement le meilleur conseil de lecture des Cent mots dire et plus encore, est celui donné par l'éditeur en quatrième de couverture (à moins que ce ne soit par l'auteur lui-même, car ça lui ressemble)... peut-être aurais-je dû commencer par là :

“ Il s'agira d'ouvrir le livre n'importe où, et de se laisser saisir par la vague lecture, comme en barque légère, sur une mer tranquille. On y respirera les bons moments du lire, le bon temps des mots, comme aussi bien le soleil chaud, au mois d'août. ”

Quelques post-its personnels...

Marc-Edouard Nabe : pp. 50, 83, et d'autres pages encore
Jean-Jacques Schuhl et surtout Ingrid Craven (chanson) : pp. 46, 58-60, 68
Gabriel Matzneff : p. 218, et quelques autres pages
Le Rocher, Jean-Paul Bertrand : p.224
l'histoire de l'écrivain poubellisé : p. 66
Léone Clémentine Jary, la maladie d'alzheimer : p. 200 -- c'est mon fragment préféré
Sylvie Testud en Jeanne d'Arc : pp. 18, 168
le cheval Loura (ou Raoul) : p. 54
Tony Duvert, écrivain : p. 126
l'horoscope de Léo Scheer : p. 186
les chroniques de livres d'auteurs aux ELS : Nathalie Rheims, Gabriel Matzneff, François Weyergans, Jean-Clet Martin, Saphia Azzedine, Alexandra Varin, Eric Vuillard, etc.

Chère tilly,

Ce qu'il y a de bien, c'est que vous êtes allée directement là ... où ça me concerne. Là où enfant je cassais des chaises. Ce qu'il y a de bien, c'est que vous n'y êtes pas allée dans le sens comme on dit "t'as qu'à lire" ; "il a fait fort" ; "il est impressionnant" ; il casse des barreaux de chaises".

Vous êtes magicienne, chère tilly, bigrement douée, comment saviez-vous qu'à choisir j'aurais pris plus de ténacité rageuse à les scier ... les barreaux.

Pas non plus des fauteuils, même si toujours enfant mais plus grand et devenu curieux du passé, j'aurais aimé casser les pieds, les accotoirs, les dossiers des quarante fauteuils de l'Académie française, vous savez bien, ceux des formes arrondies des jambes de Monsieur de Villeroy, le trente deuxième y compris, selon que je l'avais lu, si bien inventorié (inventé) par l'humour, "toujours joyeux", de Monsieur Maurice Rheims.

Qui a défini " Être éloquent, dire quelque chose à quelqu'un " ... Je ne sais plus, mais je sais que ce qu'il y a de bien et qui chaleureusement me touche, chère tilly, c'est quand vous vous penchez sur mes écritures, et que toujours tentée par l'indulgence (ce qui n'est pas du diable mais du Bon Dieu) vous gardez votre coeur accueillant pour tous mes embrouillés d'écritures, pour tous mes compliqués d'écritures, pour toutes mes difficultés d'écritures, ainsi " vous me dites quelque chose " à moi, à l'auteur, à l'écrivain ... que (peut-être) je suis.

On dit (qui) les chaises sont des pouvoirs. J'aurais donc cassé des pouvoirs. Ah, la belle affaire ! Mais palsambleu de tous mes géniteurs, comment l'aurais-je su, moi, inconscient d'être rebelle, moi, si pauvre enfant de moi.

Quoi, aujourd'hui, rebelle. Contre qui, aujourd'hui rebelle. Je suis si pauvre de moi, si misérablement senior de moi. Oui, c'est vrai, quelque part, j'ai écrit " Un jour peut-être je dirai ma révolte ". De la romance, tout ça, à cause d'une nuit où la lune manquait, probablement.

Merci, pour votre magnifique lecture de "Cent mots dire Et plus encore". Merci, pour vos bons mots. Merci pour vos bons soins.

Immédiatement, chère tilly, Affectionately

Alain Baudemont

Chromo Zone Y

2011-12-13T18:11:00.001+01:00

Photo ElyAl 28

Israël : les maladies des religieux

Un regard décalé sur le conflit israélo-palestinien

essai de Yves Mamou

Commentaire par Alain Baudemont

Le signe clinique le plus voyant est l'absence de larmes accompagnant les pleurs des petits enfants. C'est une maladie et elle est incurable. Il existe cependant des traitements destinés à atténuer les symptômes. Par exemple, une solution produisant des larmes artificielles pour protéger leurs yeux et des médicaments pour éviter les vomissements ou pour contrôler la pression artérielle. Les enfants doivent être nourris avec précaution pour éviter fausse route et pneumonie de déglutition. Un bébé juif ashkénaze sur 32 est porteur du gène récessif situé sur le segment long du neuvième chromosome. Si le gène est présent chez les deux parents, la probabilité que leur enfant naisse avec la maladie est de un sur quatre. Si un seul des parents est porteur du gène, les enfants en seront porteurs mais asymptomatiques.

Le nom de cette maladie est "dysautonomie familiale" (df). C'est une affection dégénérative mortelle qui ne touche "que" les personnes (européenne) d'origine juive ashkénaze (européenne). Elle est aussi connue sous le nom de syndrome de Reilly-Day, du nom des deux pédiatres qui l'identifièrent pour la première fois en 1949, la FD est aussi commune chez les juifs européens que la tout aussi dévastatrice maladie de Tay-Sachs, mais elle est beaucoup moins connue.

La dysautonomie familiale contrôlant des fonctions non volontaires comme la déglutition, la digestion, la thermorégulation et la tension artérielle à un développement assez lent et à une dégénérescence des systèmes nerveux sensoriel et végétatif. Les symptômes sont la sudation anormale, l'hypertension, les vomissements, les pneumonies fréquentes, les difficultés d'élocution et problèmes moteurs, la pression artérielle irrégulière, (mains rouges et enflées) scoliose, la difficulté de succion et d'alimentation chez les bébés, le dysfonctionnement gastro-intestinal et les troubles dans les perceptions thermiques, douloureuses et gustatives.

La moitié des patients survivent au-delà de 30 ans. Il existe un "test gratuit" pour les personnes ayant un parent atteint de la maladie. Des tests similaires sont disponibles dans d'autres laboratoires ainsi qu'à Dor Yesharim (Comité pour la prévention des maladies spécifiques aux juifs) une organisation juive orthodoxe installée à New York qui effectue des dépistages génétiques chez les jeunes gens et jeunes filles désireux de se marier.

Shlomo Sand est né en 1946 à Linz en Autriche, il a passé ses deux premières années de vie en camps de réfugiés juifs polonais, en Allemagne, mais a grandi en Israël où ses parents ont émigré. Tout le monde sait que Shlomo Sand est professeur à l'Université de Tel Aviv depuis 1985 et qu'il est historien israélien spécialisé dans l'histoire contemporaine.

Il a publié un ouvrage (2008) dont la version française est intitulée "Comment fut inventé le "peuple" juif". Sand prend appui sur la multiplicité des origines des Juifs actuels et questionne leur existence en tant que peuple descendant des Juifs de la Judée antique.

Or, s'il n'appartient pas au généticien de définir la notion de "peuple", il lui appartient, au généticien, de parler de "population" humaine".

L’histoire des populations doit, pour se construire, intégrer les apports de plusieurs disciplines comme l’histoire écrite et orale, la linguistique, l’archéologie, l’épidémiologie, sans négliger pour autant les données de la génétique. Toutes ces recherches sur les populations juives se doit d’être pluridisciplinaire.

En quoi les notions de "peuple" ou de "population" sont-elles profondément différentes.

Le peuple est une notion riche et complexe, définie par Ernest Renan dont les modèles de réflexion furent le peuple français et le peuple juif et dont il retraça l’histoire dans un livre fondateur.

Le peuple est "un ensemble d’individus vivant ensemble et liés par une communauté d’origine, de coutumes, de traditions et d’institutions". Mais le peuple se dit aussi, dès le Xe siècle, pour "un ensemble d’individus qui sans habiter, le même pays, appartiennent à une même communauté par leurs origines, leur religion, ou un autre lien".

On aura remarqué en lisant que la première définition concerne directement les "Juifs de Palestine" étudiés par Renan, alors que la seconde concerne les "Juifs de la diaspora", largement dispersés dans le monde. Quand à la "population", elle se définit par l’ensemble des habitants d’un "lieu géographique", de ce fait considéré comme "constituant une catégorie particulière ". Ce concept est plus ciblé et plus accessible à l’étude des généticiens.

Généticien, voilà le mot clé, c'est lui, le généticien, c'est lui, l'ouvreur des portes conduisant vers la santé, vers la bonne santé de l'homme, et de son droit absolu de désirer de vivre en bonne santé.

Généticien, donc, et pour l'heure c'est ce qui nous intéresse et nous autorise un commentaire (plus clair et pour faire plaisir -c'est bientôt Noël- à cher leo, -qu'est-ce qu'on dit à cher Alain- que l'eau de roche) sur le billet 1783 du lundi 12 décembre 2011, à savoir La solution du conflit israélo-palestinien selon Yves Mamou, et que Luc Rosenzweig à la fin de son article exprime l'idée que "L’idéal serait que les Juifs n’épousent que des Arabes et vice-versa, mais en attendant il faut bien se débrouiller autrement".

Il est à souligner que dans "Comment le peuple juif fut inventé", que l'ouvrage est une étude de la construction nationale israélienne par le mouvement sioniste et défend l'idée que cette construction s'est appuyée sur un récit fondateur mythique, faisant des "populations" juives un peuple, uni par une même origine et possédant une histoire nationale commune, remontant à la terre d'Israël.

Shlomo Sand dénie la réalité de cette origine commune en mettant en avant l'importance des conversions dans la constitution des populations de confession juive. Par ailleurs, pour lui, jusqu'à l'avènement du sionisme, ces populations ne se définissaient qu'à travers leur appartenance religieuse en commun et ne se percevaient donc pas comme un "peuple".

On peut admettre qu’il y a eu exil des populations juives à partir du Moyen-Orient, avec une double dispersion sur l’ensemble du bassin méditerranéen et en direction de l’Europe de l’Est, et qu’il y eut des conversions au judaïsme (de Berbères en Afrique du Nord avant l’apparition de l’islam, et de Khazars dans le Caucase), contribuant respectivement aux populations sépharades et ashkénazes.

La question qui persiste et fait l’objet de la controverse de Sand est celle de leur lien avec les Juifs de la Judée antique. Sans nier l’existence de conversions, les travaux de génétique apportent un certain éclairage.

La Génétique des Populations analyse au moyen d’un grand nombre de marqueurs génétiques des groupes importants d’individus et leur histoire géographique. Notamment, l’étude du chromosome Y, qui se transmet exclusivement de père en fils, représente un outil idéal pour des recherches de filiation paternelle. Elle a permis de reconstituer l’histoire des migrations humaines passées.

Une telle étude (aussi bien le livre de Y.Mamou qui en parle) appliquée au peuple juif est tout à fait intéressante. Il est important de souligner qu’il n’y a pas de "races humaines" en général et encore moins de "race juive", les différences entre populations s’exprimant essentiellement en termes de différences statistiques de fréquences alléliques.

On trouvera ainsi des similitudes entre les Juifs sépharades et ashkénazes quant à leur origine géographique, similitudes statistiquement parlantes, sans pour autant qu’elles soient propres et spécifiques aux Juifs uniquement. Il n’y a en effet pas de marqueur génétique spécifique aux Juifs. On peut d’ailleurs constater la diversité des chromosomes Y qui s’expriment dans la population juive. On peut ainsi dresser le tableau d’une histoire commune des Juifs, et ce, qu’ils soient sépharades ou ashkénazes. Les travaux sur les Juifs tunisiens de l’île de Djerba ont montré que ceux-ci partagent très fréquemment le même type de chromosome Y dénommé "cohanim". Le chromosome Y12f est présent dans une grande partie des hommes du Moyen-Orient.

Ce chromosome est d’origine phénicien.

Par contre le chromosome Y YCMH, que l’on dénomme "Cohanim" est beaucoup plus fréquemment retrouvé chez les Cohen ou Cohanim que chez les Egyptiens non-juifs par exemple, où il été aussi retrouvé mais avec une moindre fréquence.

Le Chromosome Y Cohanim est très fréquent chez les Juifs de Djerba et absent de population berbère et arabe de la même île. La majorité des Juifs de Djerba analysés ont donc comme ancêtres les Cohanim, comme la tradition orale le stipule.

Le chromosome Y21 traduit une origine d’Afrique du Nord des populations berbères et arabes de Djerba analysées. Cette observation concorde avec la tradition orale décrivant l’exil des grands prêtres (ou Cohanim) lors de la destruction du Premier Temple au Moyen-Orient, vers l’île de Djerba. Des populations ashkénazes (Eastern Jews) et sépharades (Western Jews) ont été étudiées et la fréquence de 10 a 12 types de chromosome Y mesurée.

Leur fréquence respective est représentée en %. Des populations non-juives de même lieu géographique ont également été étudiées et comparées avec les populations correspondantes. Une centaine d’hommes ont été analysé dans chaque groupe.

Il est frappant d’observer combien la distribution et la fréquence des différents types de chromosomes se ressemblent chez les ashkénazes et les sépharades, et combien ils diffèrent de leurs correspondants non-juifs. On peut ainsi conclure qu’une même histoire lie les Juifs ashkénazes et les Juifs sépharades. Ainsi s’il y a eu des conversions au judaïsme de populations non-juives, elles semblent minoritaires, et avoir peu affecté a ce jour les caractéristiques communes et anciennes des populations juives.

L’épidémiologie (...) qui fournit des données sur les maladies héréditaires, a permis de retrouver certaines pathologies (mutation très rare du cancer du sein) à la fois dans les populations sépharades et dans les populations ashkénazes, mais absent dans d’autres populations.

Ceci suggère leur origine commune bien avant leur exil massif et leur éclatement géographique.

D’un autre côté, il existe certaines maladies spécifiques ou plus fréquentes chez les ashkénazes (la maladie de Tay-Sachs) ou chez les sépharades (la Fièvre Méditerranéenne).

Elles seraient donc apparues après l’exil et la dispersion du "peuple" juif.

Il faut savoir que la maladie de Tay-Sachs est considérée comme spécifique des Juifs ashkénazes. Cependant elle aura été retrouvée, à un bien moindre degré, chez des Canadiens français et des Cajuns de Louisiane. Quant à la maladie périodique, ou Fièvre Méditerranéenne, elle frappe particulièrement les Juifs sépharades tout autour du bassin méditerranéen Afrique du nord, Turquie, Israël, mais également, quoique à un relatif moindre degré, les Arméniens, et les Arabes maghrébins et palestiniens, par exemple.

Ainsi on "constate" que "l’application" d'outils d’analyse du patrimoine génétique offre la possibilité de contribuer à l’élaboration de l’histoire de l’humanité, et qu'elle permet de mettre en évidence des caractéristiques communes, quoique non exclusives, des populations juives dans le monde, probablement expliquées par une origine commune.

Le Généticien (comme on peut dire Philosophe ou Écrivain) dira qu'il est bien dommage, ou très regrettable, que Shlomo Sand néglige ou tourne en dérision "ses travaux scientifiques" et de hautes précisions, et que cela "lui" aurait permis de nuancer, de moduler plusieurs de ses affirmations qui font pour le moins, polémique…

Pour conclure, je veux dire que je n'ai pas lu le livre de Y. Mamou, mais que je connais, par l'intermédiaire du Capitaine D'Anamutan, et de son fidèle Slomomo, sa "longue cuiller pour le diable", où l'on peut, lisant les "nombreuses mobilités" de ce dernier, découvrir que "De la plaine de la Bekaa aux congrès internationaux, des camps palestiniens aux docks du Pirée, un scénario de fiction (sic) se révèle pour ce qu'il est : une préfiguration d'une catastrophe annoncée, celle d'un attentat bactériologique (sic) disponible dans toutes les bonnes pharmacies", et je ne mets pas en question, cela va de soi, ni en doute, et pas un seul instant, que le commissaire "antiterroriste" Martucci, aura, bien en amont, avant de faire son rapport en cinq exemplaires, donc à l'autorité compétente, fait une enquête très approfondie, justement, une enquête, et par dessus tout et sur le terrain, pour ne pas tomber dans les travers en multi-bizarreries et inconsidérés d'un certain Shlomo, dont je rappelle, pour l'oreille de Martucci, que Shlomo, bien après l'expérience traumatisante de la guerre des Six Jours, c'était en 1967 (nous avions entre 18 et 19 ans) à laquelle il aura participé comme simple soldat, qu'il a milité, par suite (sic) dans l'extrême gauche israélienne, laquelle, pour mémoire, est favorable à un État binational judéo-palestinien...

... Ce qui en soi n'est pas un pêché, il faut bien le dire, ni une maladie honteuse, je veux dire, d'avoir la foi, qui plus est, d'espérer pour demain et pour nos enfants et petits enfants, un rassemblement judéo-palestinnien...

et qu'au milieu des années 1970, il aura complété ses études universitaires à Paris où il aura soutenu, sous la direction de Madeleine Rebérioux, une maîtrise sur Jean Jaurès et une thèse sur Georges Sorel ; qu'il aura rédigée et soutenue en français.

C'est pas si mauvais comme bilan et après tout ce que nous savons. Qu'il aura relancé "en France les études soréliennes" en y organisant le premier colloque sur Sorel, en 1982, et en cofondant en 1983 les Cahiers Georges Sorel, devenus ensuite Mil neuf cent. Revue d'histoire intellectuelle. Retourné en Israël, qu'il s'intéresse à l'histoire des intellectuels et, plus récemment, à l'histoire du peuple juif.

Martucci, cela peut-il vous aider, mais tout cela vous le saviez déjà, et moi non plus. Je crois bien que léo Scheer aussi.

Pardon, j'ai été un peu long, mais ai-je été plus clair, plus limpide, cher ami Léo ?

Bon Noël à Vous. Bon Noël à Tous.

Remerciement à : M. Fellous, J. Feingold, L. Quintana-Murci et J.S. Beckmann, H. Ostrer, D. Behar J.S. Beckmann : professeur de Médecine et de Génétique, Service de génétique médicale, hôpital de Lausanne (Suisse). H. Ostrer : professeur de génétique humaine etde pédiatrie à New York, University School of Medicine, New York. J. Feingold : directeur de Recherche émérite de l'Inserm. D. Behar : professeur de pathologie médicale, département de néphrologie et génétique moléculaire, Rambam Medical Center, Haifa,Israël.L.Quintana-Murci : directeur de rechercheCNRS, Unité Human Evolutionary Genetics, Institut Pasteur, Paris. M. Fellous : professeur émérite de génétique Humaine, Université Denis-Diderot et Institut Cochin, Paris M. Fellous, J. Feingold… et les autres

Cloud Mobilité : Photo ElyAl 28

Israël : les maladies des religieux

Un regard décalé sur le conflit israélo-palestinien

Yves Mamou

Editions Léo Scheer

Israéliens juifs et arabes, Palestiniens des Territoires ont un point commun : ils donnent naissance à un nombre anormalement élevé d’enfants victimes de maladies génétiques rares. Retards mentaux, troubles rénaux, malformations cardiaques, déformations du squelette, difformité des membres supérieurs ou inférieurs, surdité ou cécité congénitales… sont les symptômes les plus fréquents de ce phénomène dû, selon les spécialistes, à la consanguinité propre à chacune de ces communautés. Yves Mamou fait de ces questions méconnues de santé publique un vecteur efficace pour explorer les relations entre Israéliens et Palestiniens en dehors des clichés habituels. La souffrance engendrée par la maladie modifie le regard que chacun porte sur l’autre. Des relations personnelles se nouent entre médecins et malades, entre juifs et musulmans. Et face à un ennemi commun, la maladie, des solidarités inattendues se font jour. À l’issue de ce livre, le lecteur sera porteur du soupçon que, derrière l’actualité monotone sur les colonies, les bombes et les attentats, il existe un dessous des cartes, un autre niveau de réalité, qui donne peut-être à espérer.

Celui dont je n'ai pas le nom.

2011-12-08T17:59:00.001+01:00

photo ElyAl 28

Qui dira des trous dans les mains c'est commode.

Celui dont je n'ai pas le nom, l'intemporel, l'anonyme ami, le plus grand de tous les temps, Lui, ne le dira pas.

Écoute cela :

Un chef de guerre remet un fusil avec des balles à un jeune révolté et lui demande, à chaque fois qu'il sera en colère, à chaque fois qu'il perdra patiente, de tirer une balle dans la paume des mains de chaque enfant qu'il rencontrera.

Le jeune révolté traverse la ville ; tire autant de balles qu'il y a de fureur dans sa tête, et troue les mains d'enfants souriant et riant, qui s'amusent à la balançoire, jouent dans les bacs à sable.

Il troue exactement 33 mains dès le premier jour.

Les jours passent.

Le révolté apprend à garder le contrôle de lui même. Il commence à moins tirer de balles. Vite, il comprend vite, qu'il est préférable de cultiver tranquillité et patience, plutôt que de tirer à tout va et de trouer les paumes des mains des enfants qui rient sous le soleil.

Il va trouver son chef de guerre, il lui dit : " de moins en moins, chef, je troue les mains des petits enfants. "

Le chef de guerre lui demande d'extraire, en se servant de son imagination, une balle logée dans chaque paume d'enfant, " À chaque fois que tu réussiras à contrôler ton calme, à chaque fois que tu surmonteras ta révolte. "

Les mois passent.

Le révolté finit en imagination par extraire toutes les balles de toutes les mains. Maintenant il se maîtrise, il n'est plus : le Révolté. Sa patience est certaine, solide, sans limite. Il va trouver le chef de guerre.

Le chef de guerre prend le jeune homme par l'épaule et le conduit devant les mains des enfants aux paumes trouées, tous réunis pour l'occasion, et lui dit : Regarde, jeune homme, tu as usé de toute ta violence. Tu as appris à ne plus tirer et à ne plus trouer les mains des enfants en contrôlant tes pulsions de révolte. Regarde, jeune homme, les trous dans les mains des enfants, ils ne partiront jamais. Ils resteront pour toujours. Tes pulsions mauvaises, ton désir de révolte, causeront à chaque fois une blessure inguérissable dans les mains des milliers d'autres enfants. Peu importera alors tes excuses. Le malheur dans les mains des enfants que tu as blessé, les blessures dans leurs mains trouées resteront à jamais. De même qu'une attaque par tes paroles, jeune homme, par ta langue, blessera autant qu'une attaque physique.

Les enfants sont des joies pour le monde. Tes amis sont une joie pour toi. ils te font pleurer. Ils te font rire. Ils t'encouragent à tous tes futurs succès. Ils te donnent une oreille qui te permet d'entendre. Un regard attentif. Ils sont toujours là. Ils seront toujours prêts à ouvrir leur coeur.

Que la pluie des larmes, ô, merveille, comme un effet de bienveillance, lave les yeux de ceux qui sont dans la colère.

Le jeudi 8 décembre 2011 par Alain Baudemont

Alain Baudemont, le Zarparan pauvre de la passion

2011-12-08T17:51:00.001+01:00

photo ElyAl 28

Je ne viens pas comme un gentil-heureux du village qui jette une motte bouse de vache dans la mare et fait peur aux grenouilles sachant que les crapauds sont déjà à l'enterrement d'un des leurs et donc sont absents.

Il va disant de notre Flaubert de laides paroles, et ce que je pense de lui, ce Pinard d'Ernest, et de quoi est-il le nom, selon la question posée du billet, je le dis volontiers : il est du nom de @#!!!, tout à fait d'iconoclaste bachibouzouk, du nom de la très grosse tête PBIIPn ! et fêlée ! Bref, ce Pinard d'Ernest est du nom de l'insulte.

Vous allez me dire, qui je suis, moi, pour parler comme ça. En toute vérité, je suis réaliste, je ne suis pas le capitaine Haddock, je ne suis pas Nabe, je ne suis pas Weitzmann.

Je suis...

...Tous les Normands savent (peut-être aussi quelques Bretons) que dans son inimitable splendeur la nature est conservatrice. J'ai horreur des abstractions et du mauvais sens des nuances. Je n'aime pas les doctrinaires mais je suis capable d'avoir des doctrines, et même je pourrais s'il en était besoin être un excellent juriste. Je raisonne très bien. J'ai été romanisé plus d'une fois, savez-vous, par mes très vieilles porteuses et très vieux porteurs de fagots. Paix à leur âme. Mais je n'aime pas les doctrinaires, ne croyez pas que je les aime, plus précisément, je n'aime pas la logomachie. La logomachie politicienne à la française ne me plaît pas. C'est pourquoi, si en politique une horsène (qui dépasse au dehors) réussie parfois, c'est tout de même une exception qui confirme les règles. Il faut savoir qu'il y a absolument de ma bouche de Normand une langue qui n'est pas de bois et qui, somme toute, est une certaine manière de parler, et qui jette à la rue la logomachie. Ne riez pas. J'aime les faits plus que les principes. Je suis Normand, et j'ai des principes. Naturellement je ne dis pas que j'aime les principes. Je pense raisonner en fonction de l'événement, plus ou moins important, voyez-vous, comme à l'Anglaise, et j'aime m'adapter aux circonstances. Où est le mal. Ainsi j'arrive à une qualité tout à fait remarquable et quand je ne la posséderais pas je ne serais pas Normand. J'ai le sens du relatif aussi bien que celui de la nuance. Je suis opportuniste pour cette raison que je sais très bien que la vérité n'est jamais toute entière du même côté. Comme dit mon père, ce porteur incroyable de générosité jamais vaine : il faut croire, mon fils, (une fois n'est pas coutume) ce horsain de François VI, duc de La Rochefoucauld et prince de Marcillac, qui maximise (sic) que les querelles s'arrangeraient plus facilement si les torts étaient tous d'un même côté. Je sais bien que personne n'a raison, qu'il y a des torts de tous les côtés, dans tous les angles de vues, dans tous les petits coins, alors je ne peux pas raisonnablement être fanatique à l'encontre de l'un, de l'une, de quelqu'un de plus grand ou de plus petit que moi, en écriture, parce que je me rends compte qu'après tout mon adversaire peut avoir raison. Ça explique pourquoi d'une certaine façon j'aime me réserver. J'aime réserver ma liberté en ne me livrant pas un peu trop vite, en ne me prononçant pas non sans une certaine méfiance, qui n'est pas seulement le fait que ma mère était une fière normande, belle comme une armoire et qui sent bon le linge, les draps frais, comme je le pense toujours, mais qui est aussi le fait que mon père, comme tous les bons Normands, eh, oui, avait une bonne et saine méfiance, parce que les gens qui ne sont pas de chez nous, Flaubert lui même le certifierait, ne sont pas sérieux, pourquoi, bin justement parce qu'il se trompent.

Donc, je me méfie des gens et ça va directement dans le sens du droit romain, cette affaire là, de ce méfier des gens, et du droit civil, qui plus est, des gens qui ne font pas confiance parce que, il faut bien le dire, après tout, pourquoi j'aurais peur de le dire, non, je n'ai pas peur, je le dis : les gens ne sont pas tous bons ... N'est-elle pas saisissante cette formule qui probablement est Normande, et, oh, combien, mais combien elle est réaliste, aussi, et vraie, dans sa palpable réalité, jugez-en : "pour un billet où il y a des commentaires, il n'y a pas de commentaires ; pour un billet où il n'y a pas de commentaires..."

Il n'y a que dans ma chère Normandie qui m'a donné le jour qu'on peut lire ou entendre ça. Ailleurs, je ne sais pas si on le dit, mais je le souhaite, et du fond du coeur, n'en doutez pas. Peut-être bien en Bretagne, ça se dit aussi. Je dis ça parce que mon premier regard malicieux et plein d'amour, je l'ai reçu (...) d'une charmante bretonne qui vivait au hameau de Bihoué, pas très loin de Lorient. "Ah, ma pt'it bezo boulaie d'amour pleine de sève", que je l'appelais, te vla !. Avec sa petite robe jaune et rien dessous, elle riait de toute sa juteuse jeunesse. Et puis quand je lui disais "P'tête ben qu'oui, p'tête ben qu'non", alors là, c'était le doux reproche que c'est bien vrai que c'est toute ta pathétique philosophie, ton p'tête bin, qu'elle me répliquait la Bretonne. Ma parole, c'est comme je vous le dis, elle portait en elle toute la sagesse d'un Montaigne. Je dis ça avec amour, avec tendresse et pourtant Montaigne c'est pas un Normand de chez moi, même qu'il aurait mérité de l'être, sincèrement, je le pense.

Bon, il faut conclure, et je voudrais conclure (je suis pas tellement hors sujet après tout ce qui a été dit au dessus de mon commentaire) en affirmant que je suis le moindre Normand de Petit-Quevilly, porteur en mes veines d'un élastique assez libéral, pourquoi, parce que j'ai le sens de l'indépendance. C'est pas rien, ça, l'indépendance. Je me dis que tant que j'ai en moi ce sens là, celui de mon indépendance, alors, oui, je respecte celui des autres, en même temps que je ne veux pas me laisser dominer par les autres. Il va de soi que je joins à mon indépendance, à la fois un vénérable sentiment de libéralisme et un autre d'amour et d'ordre, et que je jette (QUE CE SOIT CLAIR) à la poubelle la haine et toutes sortes de désordres, de pensées malsaines qui détruisent les esprits ou tuent les corps.

Suis-je si pauvre que ça, si pauvre Normand que ça, si j'ai le goût de l'autorité appliquée avec douceur, si je n'ai pas celui de la tyrannie. Dieu me garde d'être jamais tyran.

De quoi Ernest Pinard est-il le nom, il n'est assurément pas du nom de toute la Normandie. Dieu nous en garde. Encore moins du nom de Baudemont. Baudemont, ce nom si beau de Normandie, si beau, et qui ne varie pas. Si beau à la résonance de Gustave, notre Flaubert, né à Rouen, mort (paix à son âme) à Canteleu, tout près du hameau de Croisset. Flaubert, ce prodigieux écrivain, plus Normand-Français que Français parisien. Flaubert, ah, Flaubert !... Allez, pour la route (mais ce n'est qu'un au revoir) un dernier petit mot de l'ami Bernard Frank (que j'aime) qui écrit dans "Solde" (avez-vous lu "Solde" ce feuilleton chez Flammarion les) qui écrit que "les chiens seuls, s'ils n'ont pas faim, et s'il n'y a pas de chiennes en chaleur dans les parages, se battent rarement. Ils se battent entre eux à la vue de leur maîtres. Nos maîtres, ce sont nos lecteurs, ce public trop étroit dont nous nous disputons l'attention".

Zarparan, du persan zar signifiant "or" et par signifiant "plume", ou "stigmate".
4 décembre 2011 par Alain Baudemont

Elie Wiesel, le porteur d'étincelles.

2011-11-25T17:46:00.001+01:00

photo ElyAl 28

Le coeur d'Elie Wiesel est comme tous les coeurs humains de la terre qui n'en font qu'à leur coeur : Ça s'explique pas, quand ça lâche, ça lâche. Patatra .... .... la douleur au bras ; le nez dans la poussière ; rien de la faute à Voltaire ; et quoi, c'est quoi ça, qu'il demande Elie ; c'est rien, c'est rien, mon Elie, qu'elle lui dit, sa toute belle, son âme chérie ; c'est ton coeur qui fout le camp, qui part ; y en marre, ras le bol, assez quoi. Et ta douleur te couche, mon Elie. Qui connaît ta douleur, mon tout seul au lit, dans ton pauvre corps ta douldoul de man, ta douleur raccrochée à tes tuyaux de survie ; rien de la faute à Rousseau.

À coeur ouvert, opéré, le coeur d'Elie. Merci, oh, merci. Merci messieurs les chirurgiens, mes amis, merci les infirmières, mes amies, merci.

Elie Wiesel, quel beau nom circulant dans ses veines. Elie Wiesel, quel beau sang de certitude de la foi et de l'espérance.

Merci, Elie Wiesel.

Demain encore, les porteurs d'étincelles.

Shut up, ma chair, tu gonfles !

2011-11-08T17:34:00.000+01:00

photo ElyAl 28

Je me rappelle le mot d'un homme qui portait en chaire le revolver à la ceinture et qui disait : "Ne laisse pas le rameau vert tomber de tes mains". Slomomo, plus courageux qu'un lion et qui a de la lettre, comme il dit, en réserve, avait répondu : "Même si tu es un mort en permission, amen". Je ne suis pas un compris, mais personne n'est abstrus comme de l'hébreux, même si on considère que je suis abstrus comme de l'hébreux. Shut up ! ferme ton clavier, tu m'gonfles. J'ai entendu ça aussi, ou lu ça, je ne sais plus bien quand ni où. Moi, j'attends mon carosse, j'attends mes chevaux, c'est merveilleux mes rêves, "et plus encore" pour apprendre à être compris par ceux qui me lisent ... Le méchant vient, il me flagelle terriblement sur tout mon corps, il me laisse pour mort, je suis gisant sur un agglomérat d'ordures, c'est pas faux, c'est pour très peu de temps, mon évaporation ... Je ne suis pas un compris. Bah, il me restera, נפלא de mon cadavre, qu'une serpillière informe, qu'une chair à saucisse, où le méchant ne distinguera plus rien, sauf mon visage soigneusement respecté où mes yeux campagnards et bouseux d'enfant-vieux, grands ouverts, sembleront contempler, ô, splendeur brune, ô, princesse au grain de beauté poilu, ô, divine au teint mat, ô, précieuse aux gestes obscènes, sembleront contempler, oui, c'est toi que je vois, ma Culculine d'Ancône, oui, ô, toi me prends moi, oui, ma Culculine, je te regarde, je te regarde, je te regarde encore, jusqu'au dernier instant ...

Tout le monde no comprendo, pour sûr ma poire blette

Maraudeurs des cendres

2011-11-03T16:41:00.000+01:00

photo ElyAl 28

Personne ne veut plus être responsable parce qu'être responsable est un gros mot. Quand même, c'est ballot, ce bébé mort dans la rue de l'Observatoire qui n'existe pas, ce bébé noyé dans la merde et la pisse, ce bébé qui était une fille, mais pas une fille de pute par sa mère vieille déjà à trente huit ans et mourante et sans salaire. Sa mère, sous la tente, que son père voit, regarde de son œil tendre et glauque. Son père, amoureux. Tu es belle, mais nous sommes pauvres. Son père, par la force furieuse des choses, blême mais dans l'amour, et caché des autres. C'est ballot, ce bébé aurait pu vivre. Aurait pu être adopté par Monsieur Sarkozy, Monsieur Obama, par d'autres Monsieur du même calibre géant, et capable de partager l'un des plus grands défis qui soit, celui d'être père pour sa fille. C'est ballot. Ce bébé mort, on l'aurait appelé Hélène, en hommage au G20, qui fait tellement d'efforts pour ne plus laisser mourir les filles, les garçons, les enfants, les mères, les pères des Nations-Réunies. Vraiment, tout ça est bien sot. Le monde n'est pas aussi beau paquet cadeau que nous le présente tout bien ficelé et clé en mains les pères nouveaux pour leurs filles. Son temps du coeur est décidément révolu, tout parfaitement révolu comme ce bébé mort est terriblement mort, brûlé des malvoyants, malentendants, tragiques amants et maraudeurs des cendres.

Malcolm Lowry : Ombre sur mur.

2011-10-31T19:31:00.000+01:00

photo ElyAl 28

Sur Malcolm, j'aimais bien celui là, un peu hors là, comme moi...

El téquila coupé à la flotte, c'était rien que dl'a ruse. Malin le Lowry. Picolait tout son soûl en père peinard. Sans se choper, comme qui dirait, aucune culpabilité. Fabriquait son mélange, avalait cul sec, oui, monsieur, et alors adieu la honte. Je fais cette remarque un peu zonarde, mais non pas ivre, à cause que j'ai lu "me conduisit à pratiquer me laissant découvrir la littérature anglo-américaine, notamment Malcolm Lowry poursuivant le fond moléculaire de l’idéation, le grain d’un vertige où la pensée, encore inexistante, naît à la pensée, comme ivre ou en train de se faire." Pas si dingue, en vérité, le Malcolm, faut bien causer de temps en temps et cracher sur les feuilles blanches les minauderies livresques. Barjo d'alcool, Malcolm Lowry, of corse, mais j'ai un doute, non sur la longueur de son canapé, j'ai un doute, je ne sais pas si vous en avez, un doute pour affirmer croix de bois, croix de fer, que le buveur-écrivain (...) n'est pas cinglé. Un peu, beaucoup, peut-être bien à la folie. Voyez, quand avec ses deux mains deux fois grosses comme les miennes, il poche, oh, my lion, au beurre noir l'oeil de sa généreuse compagne, le Lowry. Du coq à l'âne, je passe, et je dis que moi, mézigue, j'ai de la chance, on ne me connaît pas. Tant mieux. On ne pense pas à moi. C'est ma force. On parle jamais de moi. Je suis comme qui dirait dl'a racaille. Ça me va aux pommes d'en être. Racaille mais pas jusqu'au genre simulacre mexicain beurré à mort. L'amie n'aimerait pas ça. L'amie philosophe qui adore Lowry. Racaille mais limpide et franc comme l'enfant de l'amour aime le lait de sa chère mère, parce que (moi) le buveur d'alcool, avec ses chutes répétitives, l'avaleur de fermentations végétales riches en sucre, avec ses retombées d'histoires violentes, toujours les mêmes, c'est que (moi) ça me fait froid dans le dos, j'en ai des sueurs froides, j'aime pas ça. Bah, oui, c'est vrai, je suis de la racaille, mais j'ai vu de mes yeux plus d'une fois, mon frère, qui était du bon pain blanc au commencement, se péter la gueule au pastigaga, pi au gros rouge, pi à la gnole, pi à la saloperie d'vodka ... et là, ça l'a crever, recta, la gueule ouverte, totalement ça l'a vautré, voyez-vous, ça l'a vautré, ce que je veux dire, littéralement vautré dans la merde, et alors plus mort que mort, on pouvait pas mieux voir plus dégeuelasse que ça. Mézigue, même pour pondre de l'Ultramarine, en veux-tu des mots, en vl'a, ou du Lunar Caustic qui raconte du raté de désintoxiqué ... ça, (moi) je ne veux pas, je ne peux pas, écrire chaque fois la même rengaine d'histoire, celle d'un mec, tu vois, qui sort de clinique, parce qu'il a incorporé el téquila dans toute la tête et le corps, entièrement trempé, en croyant, quel con, que c'était la mer qu'on voit danser, mais quel gros con, la même histoire ratée, à cause que, bah, oui, puisqu'en sortant de la clinique, comme toujours, une moraline doctor de service lui rend, comme toujours, ses affaires, et dans la poche revolver, comme toujours, qu'est-ce qu'on voit, hein, je vous le donne en mille, qu'est-ce qu'on zieute qui dépasse, la bouteille, pardi, la bouteille, qui n'est pas el téquila, qu'elle lui balance, l'odieuse salope de moraline, (la moraline c'est un truc que l'amie philosophe n'aime pas non plus) "mais, oui, c'est du whisky, cher Malcolm, comme qui dirait, mon cher Monsieur Lowry, le retour de la bouteille qui englobe, retrouvée comme l'éternité, comme la mer allée à l'amour, ah, ah, ah". C'est plus dl'a chute, c'est dl'untergang ! En prime les doitgs dans la bouche pour ... chienne de doc... Je dis pas qu'il est impossible et que c'est très con de fabriquer dl'a ruse el téquila avec de la flotte des mers chaudes en illimité, de la vendre aux folles, aux fous d'amour, à ceux qui voyagent bien profondément protégés à l'intérieur d'une dive bouteille, aux delà des étoiles, dans les infinis surmultipliés ... Bref, je dis qu'un lion entre les oreilles, d'accord, c'est Malcolm Lowry, et l'el téquila sans eau, c'est pour les amoureux, les éléphants, les chamans, avec modération pour l'amie philosophe, et tous les jeunes et chers totems parce qu'enfin, tout de même, il faudrait pas oublier que dans le séjour des morts... le verger est perdu.

Premiers pas

2011-10-14T14:59:00.000+02:00

photo ElyAl 28

Je suis ElyAl 28,

Chaque matin j'ouvre les yeux, et le monde est là. Je fais la même expérience tous les matins. D'où cela vient-il. Mes premiers mots ressemblent à mes premiers pas sur le bitume, où l'inattendu arrive toujours, mais ce que j'attends... peut-être jamais.